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11 Comentarios

1. 

   lichazul says:

   12:40 p.m.

   así es , tiritan los huesos absolutamente gráfico, y castañetean los errores y los silencios sembrados
   
   besitos y buen inicio de semana

2. 

   TORO SALVAJE says:

   1:08 p.m.

   Y mientras miran paralizados una garra inesperada nos estrangula.
   
   Besos.

3. 

   roberto M. says:

   1:21 p.m.

   Me gustó eso de el recuerdo que no llegó a tener vida...
   pero, algo hubo, porque si no cómo está?
   obviamente, estoy convencido de que en el mundo de las palabras sobre el papel (actualización: sobre la pantalla de la compu) así como en el mundo de los pinceles, lápices y colores, todo puede ser real, verdadero, materializarse. y pesar como una pluma o como el plomo.
   Beso!

4. 

   Cecy says:

   1:31 p.m.

   Sobre todo lloviendo.
   Que momento de total soledad.
   
   Un beso.

5. 

   Reina says:

   6:43 p.m.

   Los recuerdos que no llegan a tener vida siempre afloran tempestuosos buscando esa vida que se les fue negada...

6. 

   Ximo Segarra "ACAPU" says:

   7:01 p.m.

   La mirada se hunde y las manos palpan el cristal frío, entonces ya sólo queda volver al presente y buscar un poco de calor. Con un poco de suerte, igual lo encontramos.
   Me encantó la imagen y tu descripción.
   
   Un beso

7. 

   soy beatriz says:

   9:16 p.m.

   Cuando los ojos se quedan clavados en la ventana, viajamos por el tiempo trayendo al presente lo que fue o lo que no fue.
   Una nube gris que envuelve el alma.
   
   Bellísimo texto Pato.
   
   Un fuerte abrazo!!!

8. 

   Malena says:

   12:05 a.m.

   Los ojos se pierden, se hunden en la lluvia, y vuelven a la orilla húmedos.

9. 

   DaliaNegra says:

   4:47 a.m.

   Perfecta asociación, la de la imagen(hermoso pero desolador cuadro, no lo pondría en mi casa pese a su innegable belleza)y tus palabras, que siempre tocan un punto de mi alma lejano e irrecuperable.Besos,jacarandá***

10. 

    José A. García says:

    10:39 p.m.

    Algunas miradas mueren sin haber llegado nunca a posarse sobre el objeto de su búsqueda.
    
    Son como mariposas que revolotean sin encontrar, en la brevedad de su ser, una mísera flor...
    
    Melancólicos Saludos
    
    J.

11. 

    Anónimo says:

    9:32 a.m.

    Tus últimos dos posts repiten la palabra "hueso" (o "huesito").
    
    ¿Falta calcio? :)
    
    Me gustó la imagen. El día gris... cala hondo hasta los huesos.