Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.


Ponme una lámpara a la cabecera;

una constelación, la que te guste;

todas son buenas: bájala un poquito.



Déjame sola

(…)

Ah, un encargo:

si él llama nuevamente por teléfono

le dices que no insista, que he salido...

-Alfonsina Storni-


“no debió ser muy alegre su vuelta al centro en el frío y lento tranvía, llevando una ilusión y dos rosas marchitas como saldo de la velada” (Nalé Roxlo)


En el último vagón había varios asientos vacíos, a esa hora poca gente estaba regresando. La mayoría hombres o parejas. Ella iba sola, un vestido suelto, gris, algo viejo, sus zapatos negros con los tacos gastados y en su mano una carterita donde entraba un cuaderno doblado. Luego de sentarse lo sacó y releyó algunas líneas, lo cerró con brusquedad, volvió a guardarlo.

Apretó los labios mordiéndose la pena.

Se dejó llevar por la noche desolada que le devolvía la ventanilla. Esa oscuridad era como un bostezo siniestro del mar, una garganta de aire donde se hubiera hundido para no tener que pensar más.

Con su mano derecha tomó una de las rosas que aún conservaba en la cintura, para deshojarla lentamente, dejando caer mustios, los pétalos, sobre su falda. Cada pétalo arrancó un verso de sus labios, que no llegó a escuchar nadie. El traqueteo del tren era superior al hilo de su voz y cantó un poema. Uno de los que esa tarde desierta había recitado a viva voz ante un público ausente. Pensó que era mas dramático así, tenía ganas de llorar, y lo hizo de esa forma, deshojando una rosa.

Todos los que andamos por acá sabemos lo que es un blog, porque tenemos uno. Igual copio y pego de alguna página la explicación concreta de lo que es un blog, por las dudas alguien no lo sepa.
Es un servicio gratuito que podemos utilizar para crear y publicar una “bitácora”, es un sitio web periódicamente actualizado que recopila cronológicamente textos, artículos, fotos, enlaces, apareciendo primero el más reciente. Además, permite a los lectores dejar sus comentarios sobre cada artículo, y el autor puede responderle.

Mi desesperación-enojo-crisis nerviosa-pensar en buscar un hacha y partir la computadora, agarrar la computadora y arrojarla por la ventana-la risa desquiciada del asesino serial viene cuando leo lo siguiente : "Además, permite a los lectores dejar sus comentarios sobre cada artículo"

¡¡¡JA-JA-JAAA-JAAAAA-JÁ!!!
(carcajada histérica con ojos salidos de órbita)

@%&$@##*
(imaginen lo que quieran que estarán acertando)

Llevo pocos días de este regreso en rojo, y ya estoy encendida que en cualquier momento me prendo fuego y termino como un lindo patito a la parrilla, con plumas y todo.
Sucede lo siguiente.
NO PUEDO DEJAR COMENTARIOS.
No es que piense que mis comentarios son la mar de la inteligencia y el ingenio y que ellos provocan felicidad y regocijo en sus respectivos blogs, pero me gusta comentar cuando leo cosas que me interesan o me emocionan o lo que sea, me gusta comentar, es parte de este juego.
Llevo días, díiiiias, muchos, luchando para dejar un comentario.
Ya sé lo que me van a decir, " a nosotros también nos pasa" pero por favor, les pasa todo el resanto tiempo???
Porque de 10 comentarios, uno solo entra!!! (no sin previa lucha)
Es la muerte.
Y como soy testaruda, me paso un buen rato en cada blog para que entre mi comentario que al principio me parece divertido, interesante, ingenioso y después de 8 intentos me parece un bodrio digno de dinamitar!!
Es una perdida de tiempo espantosa.
Recién encontré el blog de una amiga que llevaba meses sin postear, entré contentísima a dejarle mi comentario de bienvenida. Tuve 6 intentos en el que perdí el comentario, luego lo volví a escribir y antes de publicarlo lo copié, así no lo perdía, me abre una ventanita donde dice que me haga un blog, me dice que lo sentimos y me manda al diablo. Mi comentario no se ha perdido porque lo copié, pero el blog ya se cerró. No me va a ganar, voy nuevamente al blog y abro la ventanita de comentarios, lo copio, me pide la palabrita verificadora, la copio, y nada. ¡Otra vez me manda al diablo!
Como esta amiga tiene una página en facebook, entro a facebook y le dejo el comentario allí.
Luego entro en otro blog que justo habla de los ganadores, sintiéndome la perderora del momento, dejo mi comentario. Nada interesante por cierto, no se va a morir el escritor del post por no encontrar mi comentario allí, pero me gusta el tema y quiero dejar algo que pienso a raíz de lo que está escrito. ¡Plin! Mi comentario desaparece. ¿Tendrá aprobación de comentarios? ¿Habrá entrado? No, error, volvió a desaparecer. Grrrr, ya los colmillos entran a aflorar de mis labios y las manos se me van convirtiendo en garras peludas. Vuelvo a escribir un pensamiento idiota y ¿recuerdan que les dije que el post hablaba de ganadores? la palabrita verificadora es GANES (¿¿¿¿me están tomando el pelo????) hago toooodo lo que sigue y por supuesto mi comentario se pierde en el éter, porque en el blog de esta persona no queda registrado.
Mi paciencia se agota y mi tiempo también.
Me rindo.
Blogger se está perdiendo una gran comentarista (risas)
Hace dos horas que estoy sentada en la máquina, sólo he podido NO DEJAR dos comentarios y estoy por prender fuego todo!

Si no me ven por sus blogs es por esta razón, no es que deje de visitarlos, pero no comentaré hasta no resolver esta pesadilla. Voy a ver cómo hago para quejarme en blogger, pero recuerdo que esto ya me sucedió hace unos meses atrás, subí un post parecido a éste, envuelta en llamas y mágicamente el problema se solucionó-.

Espero la solución.

Buscando una foto en google para ilustrar una idea, me encontré con ésta. Como hablaba de la escritura automática me interesó el artículo (mientras escribo esto escucho que arriba en el altillo los roedores se están haciendo una fiesta con el veneno o han organizado una manifestación, escucho sus crishh-crishh rasgar mi techo y se me eriza la piel)
El artículo contaba la historia de una mujer llamada Pearl Curran (que le hizo honor a su apellido y le curró -afanó-birló-hurtó- una novela a una tal PatienceWorth, joven escritora inglesa asesinada por un piel roja en los Estados Unidos)
Curran, era un ama de casa que se dedicaba a la parapsicología y era médium, parece ser que fue ella la primera mujer que descubrió en 1913 (según este artículo que leo de forma casual y que habla sobre leyendas y misterios sin resolver) la escritura automática, que consiste en dejarse poseer por un espíritu y dejar que tu mano escriba sin que tu voluntad actúe. Es decir, vos sos un medio entre ese espíritu y lo que él te dicta. (Me pregunto si estas mujeres tendrían roedores en sus casas y si los tenían cómo hacían para no vivir aterradas y entregarse por completo a un espíritu o ente atormentado que ande suelto, hay que tener ganas...
Yo tengo miedo de ser poseída por un ratón, mientras escribo. Por las dudas no salgo al patio y desde ya algunas partes de la casa están clausuradas)
Continúo con la historieta esta de la tal Curran.
Resulta que tuvo un éxito bárbaro la novela que publicó cuyo título es Hope Trueblood y que fue objeto de estudio y todo en la época, porque ella era un ama de casa sin preparación alguna y había escrito algo no rudimentario, con un lenguaje que pertenecía al siglo XVII, época en la que había fallecido Patience. (En esa época sabés los ratones que había, esas sí que eran mujeres...) Finalmente contó cómo le había venido la inspiración y salió a la luz esto de la escritura automática.
Yo me lo tomaría para la chacota si no hubiera o hubiese tenido una abuela médium que hacía este tipo de cosas, y que tampoco le tenía miedo a las ratas-lauchas-ratones y sapos. Es mas me cuenta mi madre que mi abuela de mascota tenía un sapo que vivía adentro de la cocina y que cuando mi abuela cosía en la máquina  Singer y el pie se le cansaba, se descalzaba y lo apoyaba en el lomo del sapo. (Este relato en boca de mi madre me provocó pesadillas infinitas y náuseas)
Volviendo a mi abuela materna que era médium y valiente, cierta vez en una sesión de espiritismo fue poseída por el espíritu de un italiano, esposo o familiar de alguien que estaba reunida con ella esa noche a la luz de un farol y esperando que apareciera quien finelmente se hizo presente, éste le dictó una carta feroz que mi abuela escribió con una grafía desconocida, en forma presurosa y al finalizar la carta, quedó agotada y tirada sobre la mesa.
De no haber escuchado por mi madre éste y otros relatos por el estilo, yo no creería nada de todo esto que dice el artículo sobre la escritura automática, porque mas de lo que yo me presto para ver si soy poseída por alguien y me hace escribir algo interesante, maldito sea y no pasa nada de nada! Pero ella cuenta que vio cosas que no podía comprender para su edad, que acompañaba a su madre a estas reuniones y se quedaba espiando desde afuera y aquella noche vio a su buena madrecita (han de saber que mi madre cuando habla de su madre lo hace con voz de tango, poesía de tango y sabor a tango) transformada en un demonio, escribiendo desesperada en italiano, cuando mi abuela no sabía leer ni escribir en italiano, apenas sabía el castellano y le pidió por favor nunca mas ir. Esa fue la última vez que mi abuela llevó a mi madre a este sitio.
(Seguro que había ratas y todo)


Esto ha sido todo por hoy yo quedo a la espera de ver si mi mano es tomada por algun espíritu noble con ganas y talento y me hace escribir algo que valga la pena o por un ratón que al menos me haga escribir "S.O.S nos dimos cuenta que no somos bien recibidos en esta casa, nos vamos a otro lado"

(Gracias Marcelo, esto es lo que yo llamo un premio-castigo, me lo tengo merecido por haberme tomado una pausa al divino botón, así que ahí va y sale con fritas)

¿Y ahora cómo sigue esto?
Tengo que pensar en 7cosas7 mías, que además resulten interesantes o algo...
Recuerdo que una vez me pasaron la posta de otro premio (en ese tiempo le llamaban "memes" sobre los grandes papelones de mi vida, y como de esos tengo y muchos, no me costó nada hacerlo, pero "cosas"...y 7!!!)

1- Soy tímida y fóbica social, pero desde que hago terapia estoy como desatada (risas) y durante un año UN AÑO con sus respectivos meses, días y horas, llevé adelante un programa de radio (paso chivo-promoción y data) on line llamado Perras Negras http://www.perrasnegrasradio.blogspot.com/ que se emite en vivo los sábados a las 20 Hs y en el blog del programa voy subiendo los programas emitidos para comodidad de quien quiera escucharlos en diferido cuando le quede cómodo. Ha sido una experiencia extraordinaria que me hizo crecer en lo personal, ojalá haya podido llegar a alguien con mi mensaje y hacerle pasar un momento interesante ya sea desde la lectura de un poema, el comentario de un libro, el hecho de acercarlos a algún blog que me pareció copado difundir o compartir juntos ese momento.

2- Soy tímida y fóbica social, y sigue lo de que hago terapia y todo eso... y además amo todo tipo de expresión artística y el blog me quedaba chico, porque quería difundir a otra gente que hace cosas muy interesantes y que además viven por acá o se pueden acercar si lo desean y necesitaba abrir una puerta que no fuera virtual, que me permitiera mirar a los ojos. Una puerta de madera, terriblemente pesada y alta, que por suerte no abro yo, sino alguien con fuerza. Y junto a un grupo de personas-Aye-Akira-Gustavo- comencé con el Club Atlético de Poetas http://www.clubatleticodepoetas.blogspot.com/  en el Ríe Bar Cultural, calle 9 de Julio 175 Bernal.
Este espacio que tiene lugar en el bar ya citado (paso chivo-promoción y data) se lleva a cabo todos los segundos domingos de cada mes a las 19 Hs aprox. Allí nos reunimos poetas, músicos, pintores, escritores, locos lindos, bohemios, raritos, excéntricos, solitarios, actores y toda una gama de gente multicolor y multifacética que ama el arte. Y la expresa como puede, como quiere, como le sale. No hay límites de edad, no hay control de calidad, si de cantidad, porque queremos que el Club sea para todos los que deseen participar, de modo que fuera de los espacios convenidos con un poeta o un músico o un grupo literario arreglado de antemano, hay un micrófono abierto y cualquiera que va, participa con su escrito. Lo que pensamos que iba a ser un antro de 10 locos perdidos, se ha convertido en un lugar de encuentro por demas interesante. Si llegaste hasta acá sin cabecear, y te interesa participar o venir, estás invitado/a. Te ponés en contacto conmigo vía mail blogpato@gmail.com (hasta acá pareciera una persona para nada tímida, ni fóbica ni nada, no todo lo que reluce es oro, me cuesta un producto de gallina llevar a cabo esta tarea, pero es un desafío personal sacar adelante este espacio y no me lo pienso perder por semejante pavada)

3- Soy pesada (aunque debo andar rondando los 50 kg) en el peor sentido de la palabra, entro en estados confusos de melancolia sin motivos aparentes, tengo una buena vida, una familia hermosa, gozo de buena salud (no estoy hablando de lo mental) y tengo buenos y entrañables amigos, pero (maldito sea siempre hay un pero) soy mas pesada que el uranio y suelo caer en las profundidades mas oscuras de la existencia. Eso me angustia y me deja sin aire, sin alas y sin vuelo. Me convierto en un "patito de plomo" a punto de ser tragado por un tiburón.

4-Soy poeta y escritora. Poder decir esto me ha salido una suma interesante de dinero, pagada a mi psicóloga, por supuesto. Porque he dicho que soy hija, esposa, madre, ama de casa, docente, contemplativa, profesora de música, cocinera (cocino riquisimo), decoradora de interiores, buena lectora, amiga de mis amigos, simpática y divertida sin inmutarme, pero lo que hago todo el tiempo mientras soy tooooodo lo demás que soy, es escribir y mirar con ojos de poeta la vida, entonces aunque en mi vida gane un peso por hacer lo que mas hago, ni obtenga reconocimiento alguno, junto a todo lo demás que soy, soy también eso.

5- Sería mas escritora si no me matara la cobardía y me atreviera a publicar lo que tengo escrito, pero soy fiaca-haragana-realista-me deprimo de solo pensarlo-. Tengo una novela terminada, otra novela por la mitad que nunca escribiré el final, otra por la mitad a la que tal vez un día le escriba el final y otra en camino, que estoy escribiendo por estos días. Varios cuentos no publicados en el blog y poemas que publiqué en unos libros artesanales que hice. Y que increíblemente vendí en ferias indepentiendes. A esta novela no sé si llegaré a escribirla completa o la dejaré tirada por ahí como a las otras dos, de momento me tiene enganchada a mi, que es bastante importante a la hora de escribir.

6- Estoy en prisión. Le tengo fobia pasmosa a las lauchas y estuve una semanita mísera en la playa y al regresar tenía el patio de mi casa (que es una especie de selva misionera) invadido de roedores. De modo que estoy recluída en la prisión de Askabán hasta que mi esposo (héroe de la semana) extermine todos los reacontramalditos bichos.

7- Este punto debería haber sido el primero de la lista, no me gusta contar las cosas resumidas :)

Tengan ustedes un muy buen día y paso este premio castigo a SOY BEATRIZ porque es mi ahijada bloguera y le va a encantar hacerlo porque es muy divertida, macanuda, requetesimpática y le encanta escribir además de hacerlo muy bien.

Vuelvo roja como un tomate.
No hice nada en este tiempo de hormigas deambulando por mis venas. Miento. Caminé y leí mucho. Incluso encontré un par de motivos sugerentes y luego compré un bloc de hojas que sólo utilicé para anotar unas direcciones, olvidé anotar esos sugerentes motivos y ahora ni me acuerdo por dónde era que iban o venían.
Pero sé que esa razón me llevó a hurgar como una loca en un lugar de libros usados y por poca plata me llevé una fortuna.
Al salir fui a uno de libros nuevos y compré uno de Murakami, que es el que estoy devorando distraídamente feliz por estos días, mientras mezclo con los otros que son biografías y poemarios. Y de tanto en tanto unos retazos de ilusiones asoman sus narices y me miran desde un fondo iluminado por luciérnagas.
Estoy roja, no tengo nada nuevo para decir, ni de modos diferentes, ni encontré la veta de la cordura que me salve de ser esta sombra que soy. Creo que a todos nos pasa la misma cosa, nos repetimos en nuestras obsesiones y perseguimos sueños que a veces se convierten en nubes que tragamos glotonamente y nos volvemos tormentas de verano, incluso en pleno invierno.
Bah, estar roja es decir de alguna forma que siento vergüenza por ser tan absurdamente previsible y que ya estoy grande para decir ciertas cosas, pero en alguna parte de mí, crecí hasta los cinco años y ahí me detuve. Es mi mejor parte, en ese lugar me ruborizo, me confieso, me encuentro, me adivino y me siento muy bien.
Desde ahí, les digo que vuelvo no porque haya encontrado nada nuevo que decir, ni hacer, ni escribir, vuelvo porque los extraño, así de simple es este regreso.