Hay ciertas fechas que no nos pasan inadvertidas y sentimientos que tampoco.
La Navidad es una de ellas.

Estaba pensando en cómo he vivido yo las navidades demi vida y me doy cuenta que he pasado por todos los estados, los buenos momentos, los tristes, los intensos, pero estaba buscando dentro mío algo que de verdad me remontara a un momento sumamente feliz, de pronto me subí a un tren que me llevó por las estaciones de mi pasado.

Y no quise detenerme en la vez que me bajé del mundo, ni la vez que huí de todo. No quise quedarme mirando esa postal tan bonita de la casa de la tía llena de gente querida, porque las ausencias se hacían mas grandes, ni me quedé mirando el patio de Avellaneda 226 después de la cena, cuando todos se iban y nosotros nos quedábamos bajo el Ficus que había devenido en árbol navideño, y sólos a la luz de unos farolitos intermitentes, divagábamos con Fresita sueños imbatibles.
No lo voy a hacer porque corro serios riesgos de caer.

O aquella Navidad de vestidos largos.

Como no voy a detenerme en las caras impagables de mis hijas ayudándome a armar catastróficos arbolitos de navidad a los que no les faltaba nada, qué tonta era, me parecían tan horrendos por lo cargados que estaban que siempre se me caían "sin querer" y volvía a armarlos yo sola, así quedaban mas armónicos. Ahora miro el abolito de la sala, que armaron ellas con un poco de mi ayuda, lo veo tan prolijo, tan perfecto, que eso me lleva directo a verlas grandes, porqué tan grandes! , y como sigo siendo la misma de siempre, en vez de sentirme feliz me lleno de nostalgias y tonteo frente al monitor.

Entonces decido viajar mas lejos aún, irme muy lejos en el tiempo, y paso decenas de estaciones con caras que amé, con casas que me recibieron con los brazos abiertos, con puertas que adoré se abrieran para mi y me tuvieran en su seno. Lentamente, de manera desprevenida me invade el perfume de los jazmines cuando atardece en mi pueblo, mezclado con la esencia del agua de azahar que escapa de las cocinas del barrio y ya casi llego a un sitio donde, si me esmero un poco más puedo atrapar la luz que poblaba esas noches lejanas.
Esas noches de verano de cuando era pequeña y se olía a Nochebuena en el aire. Descubro que alli ya era una melancólica perdida porque añoraba las navidades con nieve cuando jamás en mi vida habia visto nevar!

Entonces en ese punto el aire huele a pólvora de fuegos de artificio y una calle muy ancha de tierra me arrastra hasta un cordón de vereda repleto de hierba crecida y el sendero es una boca de lobo iluminada al final por un farol diminuto que se clava en el medio de las últimas cuatro esquinas de mi pueblo, por allí estaba la casa mi de abuela.

Y sentadas en el borde de la infancia estamos mis primas y yo mirando el cielo, cada una en sus pensamientos mágicos, yo buscando a los reyes magos que tal vez ya estuvieran viajando para venir hasta mi casa, ellas mirando el cielo como yo, con los ojos grandes como nueces y el corazón contento.

Aún no sabíamos que era la última Navidad que seríamos así de felices.

Inmensamente felices.

Atrás en el patio se escuchan las risas familiares, esperando el brindis y el ruido de los corchos volando por el aire, rompiendo en dos ese cielo infinito y azul, anuncian las doce de la noche de un año que se volvía cada vez mas viejo.

La tarde se puso su traje de bruma infame y se me vino encima, se acomodó a mi lado, se invitó a pasear conmigo, no supo que yo quería estar sola.

Me siguió con esos pasitos de duende que suele usar en ocasiones, como si se diera cuenta que no es la mejor compañera, pero igual se queda, decidida a encontrar mágicamente un buen momento en el próximo minuto.

Error.

Todo lo que siguió fue un llanto interminable del cielo, fue una sonrisa desteñida, fueron barcos llevándose toda la ilusión que había almacenada en contenedores atados a la orilla.

Todo lo que siguió fueron dos miradas perdidas bajo un paraguas, dos soledades desencontradas y tal vez una mentira.

Por eso al llegar al muelle que se encuentra bien al norte de la ciudad, nos miramos serenamente -casi con resignación- como si las dos nos diéramos cuenta de lo lejos que estábamos y cada una por su lado pegó la vuelta.

Ella se perdió en la niebla
a mi de regreso, me trajo una luna llena.

El frío de la mañana se chocó contra mi cara y se adueñó de mis gestos, los petrificó en un lógico intento por salir ganando y dejarme abatida apenas abrir los ojos, en esa calle que comenzaba a desperezarse.

No le quise dar el gusto, congelada y con serios riesgos de morir de miedo al llegar a la esquina, seguí avanzando.
A mitad de cuadra la panadería terminaba de abrir sus puertas y el olor a pan caliente se escapaba por todas las hendijas.
Eso pudo más que mi pequeño valor.
Ese perfume tibio que flotaba en el ambiente me envalentonó y me empujó a la vida, que evidentemente me esperaba con ansias escondida entre las calles.

Como un sombrero de mago, inquieto por dejar salir sorpresas, la vida me esperaba con sus puertas abiertas



trayendo sus minutos

de


flores deshojadas
autos quemados en los baldíos
un sol leyendo el diario en el banco de la plaza
las ventanas siempre cerradas
los ojos con candado
el garage vacío
la maleza dando muestras del paso del tiempo
la hiedra cubriendo las paredes blancas
ensortijadas y rebeldes ramas
adueñándose de un tejado dormido.

Las manos que se encuentran sin previo aviso
una sonrisa que baja apurando el paso
y viene hasta mí
un mendrugo de amor
el último escalón donde te espero
aunque haga frío.

Y así, caminando lento, escalando esta frontera tan cercana al miedo, avanzo.
Me levanto el cuello del abrigo, entibio mis manos con un poco de aliento escarchado y me pregunto si tendrán alguna remota idea estos zapatos viejos lo que me ha costado llegar a este paraje


donde te pienso.

El cielo en la vereda

Donde las paredes se terminan puedo decir que es el lugar donde tantas veces te pierdo. En el límite del cielorraso mis ojos vagabundos bajan los brazos, dueños de indecibles graffitis, es donde mil veces te dejo arrumbado tras vanos intentos.
Desahuciadas pinturas.
Pequeñas imágenes que luego descarto y dibujo por encima otras nuevas, mientras mares insensatos le caminan por arriba y por abajo los trazos luchan por no perderse del todo y termina siendo finalmente un gran manchón alado que se pierde con las sombras de la tarde.

Grandiosa pared que encierra un paisaje de esfumados claroscuros y te tiene.
Borroneado, pero te tiene.
No como yo, que sin consuelo pienso que nunca te pude dibujar como me hubiera gustado, tuve tu esencia en mis manos de lata, la ví bailar ante mis ojos asombrados, la vi brillar con sus colores da nácar en una paleta huérfana y no pude alcanzarla.

He sido una pintora del montón, no pude retener en algún trazo ese momento intenso en el que vos remontabas vuelo.

Respirando esta sensación de abandonada derrota estaba, cuando contemplo el lienzo frente a mí y a vos sentado en tu silla descolada, frente a la ventana que da al río, con ese aire distraído que amo, mirando para afuera como si algo hubieras encontrado y esa delicia te tuviera cautivo.

Estos versos que he escogido para mi post, pertenecen a un tema de Quique Gonzalez, que se llama Trucos Fáciles para los días duros...

Y lo he traído aquí, porque es justo lo que yo necesito hoy, un truco fácil, algo que me permita hacer magia sin quemarme las pestañas, ni nada más claro, que ya con las piernas ha bastado!

La verdad han sido días duros y estoy detenida aquí, mirando tantos mensajes realmente generosos, donde el cariño se siente muy cercano, tanto que me llenan de verdadera emoción y quisiera un poco de magia para pasar el monitor y llegar hasta cada uno de ustedes y darles un abrazo fuerte, pero lo intento y lo intento y sólo consigo llevarme por delante la pantalla hasta quedar aplastada sin remedio.

De modo que he de conformarme con saludarlos desde acá, mientras miro que afuera la primavera está tan detenida como yo y el frío no cesa.

Pensaba hacerlo dentro del espacio de los comentarios, por cierto pudor a la hora de exponer algo tan íntimo como son mis sentimientos sobre la mesa en un post, como que es más ligero si está allí perdido entre los otros comentarios, pero me ha parecido que se merecían este agradecimiento en un espacio central, donde pudieran encontrar mi abrazo mas directo, sin tener que andar buscándolo, donde pudieran leer de entrada que cada palabra que han escrito me ha llegado al corazón, me ha hecho pensar en los vínculos virtuales y en los que vienen del mundo personal de cada uno, me han hecho pensar en este curioso espacio donde alguien en algún lugar del mundo deja lo que está haciendo para escribirte algo que te va a curar el alma.

Y saben amigos, seguro que lo saben, hay veces que el corazón se hace pedacitos, pues así está el mío estos días, este accidente no sólo me quemó las piernas, me quemó mucho mas, pero bueno eso es anecdótico y cuando el corazón se rompe y uno anda triste se complica la recolección de las partes, el armado, ni hablar de las curaciones y los vendajes, de eso mejor paso, porque se me olvida que es metáfora y entro a dar detalles impresionantes y no es el caso.
La idea era hacerles saber que cada uno de ustedes ha estado presente en mí estos días, con sus bromas, sus cariños, sus mimos, sus oraciones, sus atenciones y cuidados. Cada uno desde donde ha podido me ha hecho llegar su pensamiento y eso, cuando uno está sobreponiéndose de un accidente es tan grande que no se imaginan el bien que provoca.

Por eso amigos míos infinitamente G R A C I A S !!!!

INSANITY - TOROSALVAJE - PEZ DE CIUDAD - CIELOAZZUL - DALIANEGRA - NANY- CALMA - VERBO -
TULIP- BADANITA - JAC - MAIK - DIANA - GATA INSOMNE - CATY - ZOOEY - MO - CACHO DE PAN - ANGÉLICA - LALY - YBRIS - LLUVIA - NICO - LAU - TUMEJORAMIGA - RAKELA - ADRIANO - IMAGINA - PETRA - GODOT -

Y yo me quedo por aquí...

Un abrazo muy grande

Pato

Era el día de su cumpleaños número nueve y aún no lo sabíamos, pero ese iba a ser el primer día mas feliz de su vida.
Así comenzaría su colección de días muy muy felices.

No imaginábamos que una bolsa de caracoles dispuestos de una determinada manera sobre el césped, a plena luz del día, bajo un sol estrenando primaveras, la haría tan feliz.
Tanto que no lo iba a olvidar nunca, tanto que estaría entre sus recuerdos mas preciados, y siempre lo recordaría como uno de los días mas bonitos de su vida.

Ella dormía un sueño de flores nuevas y nosotros corrimos a la playa a juntar caracoles recién salidos del mar.
Seguramente eran caracoles enamorados, caracoles con alma de estrellas de rock, caracoles que sabían bailar y usaban pelucas, caracoles con estrellitas de mar pegadas en la cara, con vestidos de fiesta y con globos, caracoles descalzos y sin nubes en los ojos. De esos caracoles que se vuelven torbellinos de caricias.

Ahora que lo evoco, estoy segura que eran así.

Y los fuimos acomodando sobre el pasto, formando su nombre se quedaron allí tomados de la mano, caracol con caracol, esperando que la princesita despierte de su sueño y cuando eso sucedió, ella abrió la ventana para que el día se meta de lleno por sus ojos, por su boquita de fresa, por esa sonrisa grandota que siempre tuvo y lo que la esperaba tras los postigos de madera era un concierto sorpresa.

Para nosotros, los caracoles se quedaron tiesos en el piso, sin reacción alguna, pero a mí se me hace que ella los vio bailar, los escuchó cantar su feliz cumpleaños, le hicieron un show de piruetas marinas, le contaron el romance secreto de la Sirenita, le relagalon un abrazo gigante bordado con olas.
Algo maravilloso debe haber ocurrido esa mañana que nosotros con nuestros ojos de grandes no supimos ver, porque ella hoy a punto de cumplir sus 15 años aún lo recuerda como uno de sus días mas bonitos.

Con seguridad el sábado 20 ya tendrá un día más para su colección de días felices.

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Sepan disculpar mi ausencia de estos días, no he podido responder los comentarios, pues estoy abocada de lleno a la organización de su fiesta de cumpleaños y no me alcanzan los tiempos.

Un abrazo muy grande a Cielo, Ybris, Toro, Zooey, Mireya, Diana, Pez de ciudad, Carlos, Mugget, Nany, el Martín pescador, Mucha, Jac, Modes, Merak, Angélica, Calma, Dalia, Caty, Lau, Rakela y también a los que han pasado en silencio.

Muchas gracias por el cariño de siempre.

Creo que me estoy muriendo en un renglón.
Todo indica que no hay salvataje posible, que me termino antes de encontrar el punto.

Me parece que no voy a poder llegar a la otra esquina, que no voy a encontrar las palabras para contar el sueño que se arrinconó en mis manos. Se me dificultan los versos y el aire.
Todo se ha enturbiado, como el paisaje que cambia sin aviso.

Del otro lado me esperaban unos girasoles minando por completo un campo, las paredes de la casa eran blancas y los árboles que habían crecido tanto...
La ventana que daba al sur estaba abierta, el viento despellejaba una cortina de gasa hasta el cansancio.
Antes del final, pude imaginar cómo era ese silencio y me supo del color del ocaso.
Juro que quise narrarlo, quise arriesgar una catarata descriptiva de aquel remanso y sólo me cercó el espanto de no poder dibujar ni el caserío abandonado, ni el prado, ni las calles demasiado anchas y mucho menos ese rotundo sabor salado.

Entonces viendo que me moría, me quedé quieta en el descanso.
Me abracé con fuerza, me pegué al renglón que me contuvo entre sus brazos.
Y le dije al oído todo lo que el antojo de mi alma le fue contando.

Una esquina de lata pintada de colores, que tenía la cara acostumbrada a recibir todos los vientos, era su casa.

El primer sol para él, tenía sabor a frutas, abría los postigones de una ventana agónica y respiraba el perfume de un río que pretendía ser plateado. La mañana se destapaba por completo, mientras en la radio las noticias de siempre se revolcaban entre presagios inmundos y crímenes pasionales.

En los callejones del puerto los amaneceres frutados son una quimera, igual que el regreso de ella. De ciertos lugares no se vuelve -eso pensaba con nostalgia-.
Se preparaba unos amargos y harto de escuchar ese arrullo de mal agüero, apagaba la radio y buscaba su silencio, su remoto silencio acostumbrado.

Allí en ese pequeño hueco de tiempo es que volvía a encontrarla, por eso estiraba un rato los mates, para verla sentada a su lado, en el brillo de esa mesa solitaria, con sus manos blancas untando de manteca unas tostadas. La veía con la sonrisa que él le había puesto para quererla siempre, con sus ojos de color dorado, la veía hecha de niebla, flotando en ese ambiente cálido.
Era suya otra vez, cuando la veía llegar, cuando la traía a su casa de hojalata.
Algunas veces venía con ese vestido estampado, otras uno color lavanda. El cabello recogido le sentaba bien, aunque él prefería si ella lo dejaba suelto, con un perfume de jazmines acariciándole los labios.

Con un andar felino la deseaba.
Así la quería.

Así la soñaba.
Entre mate y mate, mirando por la ventana que daba a un fondo de colores oxidados, él se imaginaba una colina verde y era lo único que importaba.

Atrás quedaba el puerto con su olor putrefacto, atrás las paredes de lata fría, atrás la esquina solitaria, eso era puro cuento. Lo que importaba, lo que realmente le daba aire a sus pulmones estaba en esos momentos que le robaba cada día a la vida.
Después estaba listo para enfrentar cualquier guerra que lo esperara escondida entre las calles.

Y cuando el mate eran puros palitos flotando, cerraba la ventana, y adentro quedaban todos sus sueños de arcilla esparcidos sobre la mesa.
Durmiendo con una sonrisa tierna hasta la próxima vez.

Nunca sé definir por dónde comienza mi cansancio.
Sí tengo claro por dónde desbarranco, siempre es igual, aterrizo en cualquier lado y tomo forma de pantano.

Yo me doy cuenta que el abatimiento se va instalando, porque lo intuyo como si se me sentara en las rodillas y comenzara una conversación malsana, con esa voz que tiene de letargo.

Cuestión que esta noche vino y se sentó a mi lado.
Con esos ojos lejanos tan suyos, con sus gestos de agobio me ha hablado.
De la conversación se ha desprendido que no hay lugar para un cuerpo cansado, no hay espacios, apenas quedan refugios vagos donde despojar un desierto de agónicas ilusiones y dos o tres estrofas para poder expresarlo, pero no más.

La noche devora cualquier hartazgo, lo mastica con una lentitud de domingo y eso, curiosamente, me basta.
Las esquinas del centro reúnen a los borrachos y los soñadores dicen que bailan por TV.
Las sombras se derrumban en los peldaños, como si estar allí, significara haber llegado al lugar buscado.

Y yo, que he aprendido el sabor de las penas diluídas con aspirinas en algún vaso, mientras despellejo las cáscaras de estos huesos apilados, tengo claro que no hay nada que pueda con el cansancio que se aloja definitivamente en el costado izquierdo.

Allí donde la vida te pide que siempre la estés esperando.

Llama a mi puerta.

Que no te importen las paredes rotas, ni las ventanas cerradas, que no te agobie el silencio, ni te demore la duda.
Que la esquina clausurada te deje pasar, que nada te detenga.

Entonces cuando estés allí, cuando el sol caiga de punta sobre tus hombros, llama a mi puerta.

Que no te quiebre el recuerdo, que sea superior tu fuerza, que no te acobarde el miedo.
Que todo te lleve a ese punto de la ciudad donde mi nombre es presagio y que las sombras te empujen hacia un portal desnudo que ha perdido el habla.

Llama, golpea de modo que yo escuche.

Derrumba la puerta si es necesario, que yo he aprendido a interpretar el sonido de las paredes, no he olvidado la queja que tenían tus pasos y si contengo la respiración los escucho otra vez llegando, otra vez detenidos ante mi puerta, otra vez con la mano en alto a punto de golpear.

Por favor, llamame.

Que estoy completamente quieta, detrás de unas cortinas mudas, mirándote a través de las paredes, desde un temblor absurdo y no sé cómo salir a buscarte.

Si me esmero un poco, creo que lo consigo.

Si dejo mi mirada en un punto fijo, si me evado, si me subo a unos acordes inquietos, pero tan cómodos como un asiento reclinable.

Si comienzo a borrar lo que me molesta, lo que no quiero, lo que sobra. Si dibujo en el aire lo que estoy sintiendo, si invento colores de otro mundo, si acaricio despacito esa imagen con alguna palabra, si es que puedo volver a buscar lo que perdí, si me dejo llevar por mi alma, creo que puedo.

Si es que las rutas que se han recorrido alguna vez no me engañan, si los mapas de viaje me regalan alguna estación, si allí algún banco mira el cielo, si el sol es beningno y los vientos no me defraudan.

Si la niebla se va
Si yo vuelvo a ser instrumento.
Si otra vez vuelven a subir a mi los pasajeros desterrados, los demonios encubiertos, los desangelados, con sus valijas repletas de deseos, con sus ojos devorados por el hambre, si ellos me detienen y me abordan otra vez, si se atreven a subir a mi de nuevo, si confían otra vez en este cuerpo irresponsable, yo prometo llevarlos de viaje.

No ofrezco mucho a cambio, sólo sigo un camino y por ahí creo que puedo ir con ellos.
Yo creo que puedo volver a buscarles lugares inciertos, creo que aún es posible un cuento, que volveré alguna vez al lugar donde los sueños no tienen precio.

Sus pisadas se hundieron en la tierra floja, la lluvia había dejado aquello convertido en un pantano.
Ella prefirió ese barro nuevo, necesitaba un barro purificador y lo había encontrado allí, en el sitio menos esperado, era lo que estaba buscando.
Fue directo al fondo del cementerio de basura, mientras luchaba por no quedar atrapada entre esas ruinas embarradas, quería llegar hasta el fondo, caminó entre tumbas de lata, entre porquerías perforadas, esquivó autos cubiertos por el óxido, bajo la luz de unos turbios relámpagos, en medio de una noche aciaga.
Caminó sin prisa, pero sin detenerse hasta el final del baldío.
Entre sus manos lo llevaba temblando, tal vez estuviera muriendo de frío.
Ya se lo habían arrancado y lo habían dejado tirado en un portón desierto unas horas antes, ella lo había recogido entre sus brazos y había llorado hasta quedarse sin lágrimas, ahora estaba buscándole un lugar.
Allí iba a dejarlo enterrado.

En medio del basural, espantando gatos asustados y rodeada por el humo que se levantaba gimiendo entre la lluvia, se tiró al suelo y cavó con ganas, con desesperación, con furia quebrándose las uñas.
En un hueco pequeño entraba.
Despues lo tapó con algo de la tierra blanda y se alejó sin su corazón.
Ya no lo necesitaba.

Con el paso de los días, entre las sombras de los restos que allí se amontonaban comenzaron a brotar flores teñidas del color del desamor con destellos púrpura.
En un basural perdido en la ciudad, un corazón bañado por el rocío, se levantaba.

Es fuerte tu mano, como tibio mi silencio.

De una tibieza que se vuelve pálida cuando quiere ser grito, se va por los techos y hace nidos en las chimeneas buscando un escondite.

Es rotunda tu mirada, como estéril mi palabra, que se queda a medio camino, que se entrecorta y se desangra.
Por eso, esta vez te propongo un juego: dejame ser tu mano, prestame tus ojos.

Llevame por donde se te ocurra ir.
Abrime a tus paisajes.

Dejame ser tu piel, que no me importa si es áspera.
Salvame con tu mirada.

Puedo ser la caricia que se escapa de tu mano.
Atesorar los sitios donde tus ojos se posan.

Descubrir el vuelo de tus alas.
Atravesar el cielo con vos.

Por eso prestame tu mano y guardame en ella como si fuera un gorrión recién nacido.
Dejame sentar en el umbral de tus ojos y paseame por la ciudad dormida, que quiero verla desde allí, conocer cómo son tus colores, lo que ves primero, lo que se te olvida ver.
Quiero sentir el pasamanos de la estación como si fueras vos quien lo roza, descubrir en qué punto tu piel siente el frío y si el calor te resulta salado en la boca.

No me impidas este juego, es solo por hoy, después cada uno vuelve a lo suyo.
Vos otra vez a tus ojos sin mí, otra vez a tus manos sin tenerme en ellas.

Otra vez yo con mi silencio de media estación.
Otra vez a mis palabras tíbias.

"La vida es una cárcel con las puertas abiertas"
-Andrés calamaro-

Yo que respiro cuando puedo viajar arriba de las letras, me siento completamente amarrada en estas horas para escribir, pero quiero regresar como vaya pudiendo, quiero estar con ustedes que son las flores que han brotado al costado de estos caminos estrechos, que serían la desolación si me faltaran.

Gracias amigos míos por ser presencia en la distancia y por ser abrazo en las palabras mas sentidas.

Los quiero mucho.

El otro lado es el mayor contagio.

Desde adentro te ví casi desplomado, y subí antes del derrumbe por las escaleras que van directo a tus ojos.

Caminando por la cornisa me asomé como una burbuja, temí que la ventana se cerrara y me aplastara o me enjugaran tus manos, entonces me refugié mar adentro, me alejé de las olas furiosas que llegaban a esa costa que iba a delatarme de inmediato, me hice lobo de mar, me quedé sola en lo profundo de ese oceáno que se había instalado en tu mirada esta mañana.

Fui bajando por tu garganta de fuego y lavé tu alma, como sólo saben hacerlo ciertos aguaceros internos, sin saltar por el balcón, sin tirar por la borda todo un río, sin que la cara se deforme, ni las manos se acobarden.

Lavé tu alma con agua de azahares, la sequé con aire bien frío, le puse un traje nuevo, la pinté con un arcoiris que robé del cielo del domingo, le dibujé una sonrisa de chocolate a los labios y marqué las líneas de unos ojos pícaros.

En manos de tu alma, dejé una bandada de pájaros para que pudieras seguir volando.

Ella se había sentado ante mi con esos ojos lejanos que tanto le conozco, pidió café para las dos, acercó el cenicero para su lado y comenzó a fumar sin importarle las restricciones del lugar, comenzó a echar humo por la boca en grandes bocanadas, un humo que venía directo a mi cara, lo hacía para molestarme.
Lo noté, estaba con un humor de perros además, porque se dio cuenta de que yo estaba con pocas ganas de escucharle su lamento de tango y eso la enojaba.
Ella esperaba que yo le preguntara cosas, que indagara y yo nada.

Se tomó el primer café en silencio, cada tanto levantaba su mirada y se quedaba callada mirándome, interrogándome, averiguando, escrutándome desde ese pantano en el que se adentra a veces y yo para evitarla, miraba por arriba de su frente, miraba un horizonte de autos en movimiento, miraba unos semáforos inquietos, miraba un mar de gente, miraba la nada misma, tal vez me estaba mirando a mi desdibujada en ese fondo perdido.

De pronto me dí cuenta que ella seguía allí, como siguen los lunes obligados a los domingos, igual que siguen los perros a sus amos, seguía ya sin su café y con una montaña de puchos asomando del cenicero con el cuello estrujado.
Seguía con su mirada de ternero.

Y yo, que hay días en los que ni yo me aguanto, no la soporté más, me puse de pie y la invité a retirarse con cierta elegancia.
Ella, que suele tener raptos de dignidad se levantó despacio, aplastó el último cigarro, pagó los cafés y se marchó del mismo modo en que había llegado.
En absoluto silencio y con el aluvión de preguntas sin respuestas cargadas en los hombros.

Un pasillo apretado la condujo directo a la puerta de entrada del bar, al salir la vi repartirse entre los vidrios a mi tristeza.

La ventana estaba abierta, un aire intoxicado pretendía limpiar un aire mas viciando aun, las cortinas se agitaban desprevenidas por el aire frío y se abrigaban entre ellas como toda solución ante semejante exposición invernal.
Los vidrios se habían empañado por completo y buscaban llorar alguna pena errática que se le había quedado pegada durante la noche y el viento helado haría maravillas en esa cara transparente y sucia.

La furia de un avión que partió el cielo en dos, apagó mi mirada justo cuando se había detenido en un sombrero parecido a un hongo, un sombrero de color marrón, y cruzaba la calle junto a unos jeans gastados, para instalarse en un murete de piedras que daba al parque, apoyada al contorno de una espalda cansada que miraba desde abajo hacia un atardecer mas quieto que mis ganas, siguiendo a unas manos que desde arriba parecían enérgicas y que una vez ubicadas en el murete, se agitaban por espacios prolongados sobre un lienzo blanco y garabateaban algo, como yo lo hacía al mismo tiempo en la pantalla.

Avión inoportuno.

Otra vez las cortinas luchando contra un cielo que se mete de lleno en mi casa, otra vez mis ojos esquivando nubes arrepentidas de vivir en las alturas.
Otra vez yo.
Ya no sé si soy nube acobardada o mujer delirando una silueta que se ve tan nítida en mis ojos.
Más...Mucho más que allí abajo