Por eso te pido por favor que la próxima vez que te inviten a escuchar a tu primo que toca la mandolina, o a tu amigo que toca el bongó, pensá bien antes de aceptar y meterte en un sitio en el que no tenés ganas de estar, o no sabés cómo hay que estar. Y en el que solo querés que te vean que estuviste, porque sos macanudo. Andá para el momento preciso en el que, el que toca el bongó, hace chan-chan y listo. Evitame tu insoportable cotorreo, que yo si quiero escuchar, no sólo al amigo mío, sino a tus amigos. 

El malentendido peor nace porque el lector desconoce la distancia que separa al autor en carne y hueso y al personaje dotado de una constitución ficticia, creada por el acto de escribir. Éste trasciende el tiempo; bajo su pluma el presente equivale a la eternidad: sus afirmaciones tienen un carácter definitivo. Por el contrario el ser vivo cambia; para él los instantes son efímeros; sus humores varían. Es un error pretender definirlos en su contingencia inmediata, a partir de lo que elige decir llevado por la necesidad. Porque escribí palabras desilusionadas, una parte del público vio en mi una mujer quebrada por la edad y las decepciones (…) Sin embargo es un lugar común que a menudo los autores de libros alegres son tristes y los autores de libros amargos y melancólicos pueden desbordar vitalidad. El comienzo de mi relato, en el que resucito las alegrías de la liberación, data mas o menos de la misma época que su conclusión. Un individuo síquicamente desarmado –abatido, desesperado- no escribe nada: se refugia en el silencio” -Simone de Beauvoir, Final de Cuentas-

No hay caso, mil veces quise escribir esto y me llevó cientos de palabras soporíferas y ayer leyéndola, ella lo hizo en 174 palabras (según lo indica mi Word) claras y precisas.

ambién el comentario de Dalia en el post anterior fue significativo “Si le hago caso a lo que tu escrito desata en mí diría que alguien te ha querido hacer un regalo muy feo. Pero una vez me hablaron del regalo de Buda, algo así como un regalo que uno no acepta, no recibe, que devuelve al mensajero para que a su vez lo devuelva al remitente. Con lo que la fealdad queda en manos de quien salió.
No se si lo explico bien, posiblemente no, pero desde pequeños nos ponen en la mochila cosas no queridas que incorporamos a la visión de nosotros mismos y que nos hacen sufrir. Y en el camino algunos inseguros intentan cargarnos con más.”

Un tema que acabo de escuchar, Creep de Radiohead me disparó  a escribir esto.

Ultimamente me siento extraña, ajena, lejana. Leo, pero apenas comento, prefiero el silencio. Sin que ese silencio sea malo. A veces hago cosas muy bonitas según mi parecer, artesanías, paparruchadas con mis manos inútiles, pero que me conectan con un lugar muy lúdico, algo infantil y placentero. Pequeños regalos que hago para mí. Otras veces los regalos vienen de afuera. Cuando uno recibe un regalo, inmediatamente lo abre, mas si viene de alguien que no pensamos ni remotamente que nos regalaría una bomba, por ejemplo. Con la ingenuidad de un niño siempre abrimos los regalos, rasgamos el papel, o lo abrimos con cuidado si el envoltorio es muy bonito y queremos guardarlo, pero es un instante de ansiedad y si encontramos algo que nos disgusta, nos asusta, nos enoja. Es mejor no aceptarlo. Devolverlo al mensajero, para que a su vez lo devuelva al remitente y así despojarnos de algo que no queremos tener. Tal cual dice Dalia en referencia al regalo de Buda. Eso lleva un tiempo. Días, si en el medio uno escribe, quedan esas palabras para siempre. Pasan los días, el regalo está bien lejos, pero las palabras han quedado y quien lee no puede separar el tiempo pasado del presente, ni sé si tiene valor que uno haga eso como lector. Yo no lo hago. Yo cuando leo, no separo al ser que vive mas allá de las letras, del que me deja ver un pedacito de su alma en ese instante preciso que necesita plasmar. En cierta forma lo que estoy viendo es su arte. No su día cotidiano, cerca de su casa, con su familia o sus amigos o su trabajo. Estoy viendo algo mas profundo, algo mas vital si se quiere.

Yo puedo escribir un poema desgarrador y salir y encontrarme con una conocida y reírme a mandíbula batiente tomando una cervecita en algún bar, sin que jamás sepa que acabo de trozar un jirón de mi ser en un papel. No corresponde. No es falsedad, no es doble personalidad, no es mentir. Es lo efímero del instante del que escribe. Es mas, puedo escribir algo muy cómico y estar en medio de una crisis de melancolía de las que suelo tener a menudo.

No sé, como dice la canción de Radiohead “Soy un bicho raro. ¿Qué diablos hago aquí?...Si yo no encajo aquí”

Este día de flor marchucada es todo mío.

Lo siento amargo hasta el fondo, cuando la planta de mis pies enraizados nota que es áspero al tacto.

Este día es un reloj de arena

cediéndose en

este desierto

ínfimo

personal

mío

Tarea para el hogar

despejarlo

abrirlo

 y desarmarlo como a una radio vieja.

Cernirlo sobre la mesa, ahuecarlo en forma de corona y sazonarlo

                  

Bajo el sol desbrozarlo, hasta quemar el sabor a leña podrida.