-Andrea Badano-

“Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando”
-Rabindranath Tagore-

La posibilidad, deseo o elección de dejar nuestra voz viva de alguna manera, es una facultad que tenemos las personas. Cuando hablo de voz viva me refiero a los diferentes modos que tenemos de quedar en el recuerdo del otro, ya sea en actos cotidianos o a través del arte. Poder dejar tras nuestro paso por la vida algo que nos permita perdurar mas allá de la muerte. Creo que todos, desde nuestra obra mas pequeña, hasta lo mas grande que intentamos, lleva encerrado ese afán de seguir estando con alguna de esas formas que toma nuestra voz.

Aunque todo lo demas se corrompa, que nuestra voz no muera. Aunque sea, que una sola persona se convierta alguna vez en el cuerpo de nuestra voz, en el puente necesario para seguir latiendo de algún modo, nos basta.
Así los artistas no mueren del todo cuando se van, así los escritores siguen vivos en sus libros, así los músicos en sus canciones, del mismo modo que nuestros seres queridos dejan una huella en nuestra memoria para vivir en esa especie de voz que son los recuerdos, los gestos, la forma de mirar, el mismo humor o esa famosa y letal frase que a alguna vez nos han dicho “cada vez estás mas parecida a tu madre”. Esa frase que alguna vez nos incomodó hasta los huesos y nos horrorizó, un día te llena de orgullo y sentís por dentro la voz de tu madre. Que te sigue hablando, que te habla desde tus ojos cuando te mirás al espejo, con tus palabras en los momentos fuertes, desde tus manos haciendo una torta o en el modo de tender la ropa.

Hablo de esa especie de voz que aparece en todo lo que no queremos dejar morir.

He caminado la ciudad y el teclado
todo me ha dado la espalda.
Hay escondido algo en sus esquinas y en sus descansos
escurriendo la visión de mi tercer ojo.

Lo siento aquí en el reverso de mis manos.
Es agosto.

"P A se fue de la mesa que estaba pegada junto al paredón donde terminó de escribir apurada unos versos en un cuaderno ajado. Bebió el fuego débil del último trago, pagó y arrastró un postrero sentir galopando en sus costillas.
Otra vez los caballos embarrando sus arterias.
Otra vez los ojos viendo imágenes en cinemascope: allí estaban todos los barcos que solían navegarla, encallados en sus costas interiores.
Apoyada sobre si misma miró el desolador paisaje de ese puerto blanco que eran las calles de su pueblo íntimo.
Y no le quedó otra que amarrar ahí, si quería escribir algo"

Terminé de escribir esta madrugada mi primera novela. Cuando digo escribir, me refiero a la reescritura, corrección, abundar en algunos pasajes, podar otros, pulir las impresiciones, maravillarme frente a otros aciertos y sonreir satisfecha porque ese mundo lo había creado yo. Trabajo cansador y denso. Mil veces estuve a punto de mandarlo a la m...Bajar los brazos. Me aburrí de decirme una y otra vez "no sirvo para esto" "soy mediocre" "puajjj, pura basura"
Quienes me conocen bien lo saben de memoria.
Finalmente siempre se encuentran espaldarazos de personas que creen en uno mas que uno mismo y entonces pude seguir contra viento y marea. Gracias a todos ellos.

Y mas allá de esos malditos pensamientos que me hacen sentir insegura y me amputan las ganas, brotan intuiciones, o vagas sensaciones de que sí, de que yo puedo con esto y bueno ¡¡pude!! Aún tibia mi primera novela espera de mí algo mas que el encajonamiento. Veremos si puedo dar ese otro paso. El de la escritura ya lo di y he quedado conforme, me gusta a mi que es ya mucho decir.

Escribir para compartir tu visión del mundo

aunque no guste a nadie.

Escribir sin pensar en nada más

que en el milagro

de lo que has creado.

-Torosalvaje-