 |
| Despertar -Frida Khalo- Estaba ahí, sentado en la ochava, en el escaloncito ese que está desgastado, medio roto. Lo vi a pesar de que los pies no le llegaban al piso, es cortito pensé. Y pasé igual. No debí haberlo hecho, pero pasé igual, porque yo soy de las que paso debajo de las escaleras y si se me cruzo un gato negro por la vereda no me persigno, así que cuando lo vi con el pincelito en la mano, dije -bue, ahí vamos-. Y ahí fui. Le pasé cerquita, rozándolo. Juro que no fue una provocación, pero él lo tomo como un reto, porque el tipo estaba pintando el aire y enseguida tuvo a mano mi piel y se arremolinó sobre ella y descargó su paleta de colores sobre mí, pensando que yo era una pared o un cielo o una pradera o un mar o una hojita de cuaderno, pero no, que yo era yo. El tema es que me pintó. Me bañó desde el escalón sin moverse, la mano se le estiraba sola, era como de goma y yo quieta, sorprendida me dejé hacer. No me gustaron ni los colores, ni los bosquejos, ni la cara delirante que puso cuando vio la obra terminada. Mas bien temblé cuando me vi en el reflejo del ventanal. Él parecía contento, poco le importó que yo me quedara mirándolo sin decir nada, en un vaivén lento, es que me habían acabado las palabras o entumecido entre los óleos, no sé. Y fue entonces cuando una especie de río salado empezó a brotar de un tomate maduro al sol de mi espalda, que todavía se derrama arrastrando a los demás colores. |
