Debería haber ido.
Ahora no estaría así, como un león enjaulado en esta carcaza de piel oxidada y mía. Dando vueltas por esta casa inmensa que planeamos para la familia grande. Y lo que crece día a día son las puertas, las ventanas, las baldosas de barro, las sillas. La familia como un globo de aire se desinfla, en cambio, las habitaciones se reproducen, los pasillos se estiran de agobio y se bifurcan, las escaleras giran en su danza de sombras y el mate es una guerra fría. Yo creo que hice mal en no ir, debería haber ido.
Ahora estaría allí.
Pero abrí los ojos desde la cama, miré por la ventana y vi el cielo, estaba tan curioso el cielo de esta tarde, que entré a subir los peldaños de cada rabo de nube y me perdí. Todavía no sé por dónde ando, qué avenida sin nombre mastica este día averiado que me lleva entre sus brazos.
Debería haber ido, lo digo ahora cuando es tarde.
Lentamente se ha oscurecido mi calle, hoy más despacio que ayer. Debería haber ido, era primavera en el calendario, el perfume de los jazmines me hubiera llevado, el incipiente calor era un hermano, incluso el canto atardecido de los pájaros vino hasta mí. Todo estaba poblado para ir, sin embargo me he quedado, deshabitada, indiferente, jugando al solitario. No fui.

Soy un capítulo abierto

En esta historia mía que voy andando
hay un puñado de mujeres naciéndome por dentro.
Enredadas en mis costillas,
vapuleándome los huesos,
masticando mi esternón de a ratos
domesticadas con clonazepan
salen de mi.

En un claro de mi ser
estoy de parto.

Salen de mí,
como de un libro endemoniado las mujeres que fui
las que negué
las que vivieron a mi pesar
y escribí
las que soñé bajo mi piel
las que oculté
las que no
quise/supe/pude
callar
las que no
quisieron/supieron/pudieron
amar
y las que si

Todas.

Salen de mi,
tomadas de la mano en una danza bestial, confusa, incierta.
Despertando miedo, gozo, negación, silencio, temporal con viento.

existencia-supervivencia-vida

Soy un capítulo abierto.

Viernes: estuve invitada por un Jardín de infantes pues la directora quería regalarles a sus maestras, para el día del maestro, la frase de Saint Exúpery “No se ve bien con el corazón, lo esencial es invisible a los ojos” y para regalares esa hermosa frase me pidió que contara el capítulo XXI del Principito en forma de relato, sin diálogos, o sea que hice una adaptación para que pudiera interesar a niños y a grandes por igual. Mañana y tarde estuve visitando el jardincito y volviendo a mi pasado, emocionándome junto las maestras, que todo el tiempo están amando y entregándose a chiquitos que pasarán por sus vidas como pasó el Principito en la vida del Zorro. Igual, sabiendo que esos niños se irán, los domestican y se dejan domesticar.

Sábado: el programa de radio, mi querido espacio de radio Perras Negras con la partida de Aye se me ha vuelto complicado, ella era una parte importante del programa. Aunque poco a poco le voy tomando la mano a tener que atender varias cosas al mismo tiempo, todavía navego en la tormenta de quedar manejando un barquito sola en medio del río y creanme que me cuesta mucho.

Domingo: Club Atlético de Poetas. Segundo encuentro. Magnífico segundo encuentro, creativo, unificador, sorprendente, movilizador, emocionante.
Uno de los poetas que subió a leer por el micrófono abierto comentó que estaba alucinando con el espacio creado, con el ambiente, no podía creer que se escucharan a los poetas que subían a leer sus textos. Que se escuchara la voz del poeta en ves del murmullo de la gente. Que no se escuchen los pasitos de inquietud para que el poeta termine de una vez por todas de leer, así los espectadores hablan de algo. Los espectadores que fueron al encuentro de lectura supuestamente a escuchar poesía, no escuchan, hablan aunque sea de nada. Conseguimos detener el ruido. Tanto Aye, como Akira, Gustavo y yo nos miramos conmovidos por tener la certeza de ir por buen camino, otro placer.

Sin embargo tengo una nostalgia de día de lluvia que me invade los huesos.

Para el programa de radio estuve leyendo el pensamiento de Juarróz sobre la poesía, ya que esa era la palabra POESÍA. Lo recontrasupermega simplifico en esto que escribo a continuación, todo tiene un porqué…

Dice Juarróz que de pequeño se sintió atraído por la poesía y empezó a escribir inspirado en lo que le rodeaba que era la naturaleza de la Pampa Humeda, su padre era jefe de la estación de ferrocarril y tenía todo un horizonte vasto para contemplar. Creció leyendo y escribiendo poesía, hasta que comenzó a sentir cierta repetición, cierta flacidez dentro de la poesía, incluso entre los grandes poetas. Eso lo llevó a investigar y a buscar su propia poesía, su propio código. Buscar formas de síntesis poética donde confluyera la sensibilidad, la emoción y la inteligencia. Poder entrar en zonas aparentemente prohibidas.
Fue en la búsqueda de esa poesía que tuvo la impresión que en el devenir del tiempo se producían cortes, algo así como si al tiempo cronológico, lineal lo imagináramos como una línea horizontal, y la poesía fuera un tiempo vertical, algo que brota delante tuyo, algo que antes no estaba.
Esa visión se le juntó con otra a la que inevitablemente todos vamos en forma definitiva: la caída. Sin embargo al mismo tiempo que siente esto, paradójicamente siente el movimiento inverso. El rebote de la caída.
Y lo compara con la vida, en toda obra hay altibajos, en toda vida hay altibajos.
La poesía lo único que puede reflejar es ese ascenso y esa caída, que es la vida misma.
A un segmento de caída, sucede otro de plenitud.
Y yo agrego que viceversa.
Inexplicablemente he tenido una sucesión de días maravillosos, emocionantes, movilizadores, donde he dado de mi todo lo mejor que pude y me he sentido bien con eso, plena.
¿Es extraña entonces esta sensación de caída?
De vacío, de abismo…
Soy esa lluvia finita que cae del cielo

Dice Juarróz “El poeta y el poema se encuentran rodeados por lo desconocido. Quién se da cuenta de eso y persigue hacer de lo desconocido “algo” que se pone delante de la mirada, hace poesía. Y como en todas las grandes cosas de la vida, el amor, la muerte, el dolor, no hay definiciones unívocas, lo que hay es simplemente el hecho concreto y real, inexplicable, y casi imposible de darle forma.

Esto se hace ya muy largo y no sé si he conseguido explicarme, o simplemente me he dado vuelta como un guante y nada mas.

Si, estoy como dice el tango "como con bronca y junando" hace mas o menos una semana que se me dificulta dejar comentarios en los blogs. Para poder dejar un comentario tengo que escribirlo como mínimo dos veces y he llegado a escribir hasta cuatro veces un comentario para que quede registrado y otras veces me he ido p... porque no siempre ando con tiempo y la paciencia necesaria para pelear contra la maldita máquina devoradora de comentarios.
Les juro tengo la sensación que la cosa es conmigo.
Que está esperando que yo llegue para pegar el zarpazo en mis palabras recién escritas y hacer glup-glup-ñam-ñam-ñam!!!
Cada vez me sale error.
¿Les sucede?
S.O.S

Merodeo la escena.
Veo temblando un poema. Repaso con mis ojos la imagen como si lustrara un mueble envejecido, arrastro mis sentidos sobre la piel de los versos, fregando en los rincones más oscuros, sintiendo que se me baja el cielo. Escribo abrumada . No me encuentro con lo que quiero. Tiro a la papelera los restos que entrarán en descomposición, me deshago del caos generado en las raíces de mis manos. Fotografío el caminito de sangre, los pasos de tierra, el cenicero, el patio.
Aquí voy a morir, por de falta de aire.
Si no escribo voy a morir aquí.
Merodeo la escena de la agonía.
Otra vez.
Mis ojos se van a apoyar sobre el poema y frente a mi, diré que no.
Me iré despacio, mirando hasta que se me borre de la retina el escenario.
Ya lejos, volveré a pensarlo.
Vuelvo.
A recrearlo en mi mente, con mis ojos cerrados, con mi voz mientras canto, con mis pasos que sin darme cuenta que otra vez me están llevando, al dintel del escalón, a la puerta, al descanso.
La antesala espera quieta, el asesino que me habita está llegando, viene dejando en la noche el ruido del crepitar de sus tacos, vienen los perros de la calle, tras él ladrando. El corazón agigantado se agolpa en las paredes. El poema está cercado. Es presa fácil, corazón y puñal se han encontrado. La naturaleza del corazón es henchirse y contener la vida, la naturaleza del puñal es atravesarlo y bañarse en su miel herida.
Resbalar denso el último paso del tango.
Rozar la pierna.
Acariciar el final de la espalda.
Clavar el taco.
Merodeo mi pecho vacío, mi corazón ahogado sobre la mesa, contemplo mi quebranto.
A punto estuve de asesinarlo ,de hundirlo en esta vieja mesa del cuarto.
Lo tuve en mis manos, pude haberlo ultimado.
Pude, pero me he quedado merodeando el escenario.