Y se repetiran...
Hace 4 horas.
Sentido por Patricia Angulo el
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A falta de cultivo
a fuerza de espinas
el hombre se ha vuelto monte
.
Enraizando gangrena entre sus piernas
-tratando de salvarse-
sus ensortijadas venas
abren con urgencia calles internas
para regar su carne desértica.
-Pasaje-
Entre otras cosas, escribo para que no suceda lo que temo; para que lo que me hiere no sea; para alejar al Malo. Se ha dicho que el poeta es el gran terapeuta. En este sentido, el quehacer poético implicaría exorcizar, conjurar y, además, reparar. Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradura. Porque todos estamos heridos.
Alejandra Pizarnik
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No se salva nadie.
Por muchas calles internas que se abran.
Esa es la única justicia.
Besos.
Hola Patri: Te admiro cada vez más por tus bellísimos y profundos poemas.
¿qué era eso que sólo la narrativa era tu fuerte?...
Te felicito una vez más Pato!!!
Un abrazote!!!
La carne desértica del hombre que busca salvarse es una figura por demás "urgente", me parece que este poema pide una ecología del cuerpo en forma inmediata. Bello y enraizado en la existencia. Besos
Gran poema de mucha calidad!
Felicitaciones!
Un abrazo! :)
Andrés Z.
gracias pato!por tu preocupación te mande por email mi respuesta,apresurada...interesante poema,lleno de calidez....a mi me llega así!
un abrazo
bienvenida
lidia-la escriba
El hombre se ha vuelto monte...¡ Cómo me gusta esa frase!
Un abrazo ,Pato.
Excelente poema.
Patito, dejas un sabor amargo...Es un excelente poema.
Besos con cariño
Duro de digerir...
Salud y besitos
el hombre se ha vuelto monte...y en la vuelta impasible el leñador afila su hacha.
Besos.
LUIS
Cada vez me pasa más seguido de tener vergüenza por ser humano, me parece que es una condena por algo anterior que habremos hecho. La posta es ser perro.