Cansados de esperar.

"habrá que ver
si la crónica Verónica reacciona,
la Verónica mitad,
tiene muy poca maldad,
pero está cansada de esperar"

Andrés Calamaro -Media Verónica-


El papelito se lee bien, Jean Jaurés y los números. Se abrió el callejón ante mis ojos y por mas que mis pies querían volver sobre sus pasos y desaparecer de allí, yo dominé aquella huida y avancé.

La noche era nueva y desde los edificios se veian luces prendidas de las cuales yo me colgaba para darme ánimo y escuchaba ruido de cacerolas y televisores encendidos.
Al final de la calle estaba tu puerta, pero para llegar hasta vos, debia desandar esas veredas empapadas de penumbras, desoir la voz obcena que bajaba desde una de las ventanas, sostener el paso ligero y mantener mi compostura.
Algo en mi estaba desajustado, porque todas las voces de alerta estaban sonando y no escuché ninguna.
Lo unico que escuchaba era a mi corazón que se le habia dado por latir como un loco del susto que tenia, despues que se pasó el dia entero suplicando para viniera a hasta tu casa.

No tenés ni idea lo que me ha costado darle permiso a mis piernas para que me traigan hasta aquí.
Buscar tu calle, recorrer con la mirada cómo subia la numeración hasta darme cuenta que era tu vereda, con papelito en mano descubrir que estaba frente a tu puerta y golpear sin pensarlo siquiera.
Golpear fuerte, como si no fueras a abrirme, darme cuenta que estas escuchando Media Verónica de Andres y que el miedo que tengo no puede ser mas grande.
Y que si no abrís al toque, me voy.
Y no poder irme porque ya estás ahi parado, con cara de nada mirandome estupefacto.
Solo decis
-¡Vos!

-"no va a saber qué hacer cuando no sople mas viento
no sabe distinguir el amor de cualquier sentimiento"-

Por un rato los dos nos miramos sin movernos del lugar.
Yo entro a pensar que sos un maleducado porque ni siquiera me ofrecés pasar, ni siquiera te ponés contento, nada.
¿Qué estoy haciendo acá?
A estas horas, sin avisar, sin que me esperes ni remotamente.
Me siento una desubicada y vos con tu cara congelada, me das la razón.
Entro a sentirme tonta, la sangre me arrebata la cara, las palabras se vuelven torpes y entro a correr calles abajo sin que nada me detenga.


----------------------------------------
"No estoy en casa, si querés dejá tu mensaje y despues te llamo."
Tanto nervio para nada, no está...- No está o me dió mal el número a propósito, las minas son todas iguales-.

La noche empezaba a corroherme y a caer por el lado de la soledad, como dice ahora el maestro, asi que le iba a dar el gusto como casi siempre, iba a dejar que me atormente, iba a clavarme un puñal justo cuando cantara Media Verónica, mejor me tomo una cerveza fría y me dejo de joder.
Antes me fui hasta la ventana y miré la ciudad, en qué parte estarias metida vos, porqué no salías a mi encuentro como dijiste, porqué me daba por pensar siempre la misma estupidéz que pasan en las propagandas de champúes y desodorantes.
Me doy cuenta que estoy muy mal si estoy pensando asi.
Que cuando dijiste que vendrías una de estas noches fue para sacarme de encima, debo haberte parecido un pesado y me saliste con eso, que mi casa, dijiste quedaba relejos, que este barrio mete miedo, que mirá que se va a venir hasta acá!
Que seguro que es el vecino el que golpea asi de desesperado, que lo tengo repodrido con Calamaro.
Que ya voy, que estoy en calzones pero qué importa, que qué gato de mierda justo se tiene que cruzar cuando estoy bajando, que la puerta está redura y no puedo creer lo que veo.

No puede ser que estés ahi tan linda y yo en calzones.
Una eternidad que te espero y solo atino a decir
-¡Vos!

Estás colorada y no sé si es que estoy medio en bolas o que tenés calor y te vendria bien una cerveza, pero al mismo tiempo entrás a decir no sé qué cosas y por mas que quiero no te entiendo.
Soy un tonto, no me sale nada, de nada.

Y en eso veo que pegás la vuelta y salis corriendo para la esquina y te sigo sin pensarlo, en calzones y todo.

El callejón se cerró tras de mi, la noche habia empezado por fin como en las propagandas, a lo lejos tu silueta blanca se recortaba perfecta y sin saber qué te iba a decir cuando te alcanzara, igual te segui como si fueras lo ultimo que quedara sobre la tierra.

-"la vida es una cárcel con las puertas abiertas,
Verónica escribió en la pared con las tripas revueltas"-