DESTELLOS 82
Hace 9 horas.
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Sendero de tierra que me trajiste al valle del gran ojo
ya no puedo seguir girando
es tan absurdo
dejame caer sobre el yuyo huraño y descansar.
Necesito mentir, ¿de qué sirven las verdades?
Me está pasando eso mismo ahora: lo de escribir como un río
turbulento
arrastrando piedras que mejor no mover
guijarros con algas podridas que nos asquea ver
entonces miento
de mi
siempre desde mi.
Rodeándome de palabras
robadas del tintero seco de otros ojos
diciéndome,
como si a alguien le importara
yo
qué ridícula puedo ser
naturalmente grotesca
como ese jarrón de barro
al que le falta el asa y se cubre de polvo
a fuerza del olvido
en el rincón mas remoto de la biblioteca.
A mí me importas.
Y lo sabes.
Vale?
Pues eso.
Besos.
A mi si me importas Pato, de tal manera que no solo por tu poema, que me ha encantado, estoy contento de saberte de nuevo aquí :)
Besos y salud
Hermoso poema Pato, salido desde las entrañas.
Espero que sigas removiendo las piedras, porque entre lo podrido también crece lo vivo.
Besotes.
Qué decirte?...vos sos verdad, este poema es cruda verdad, no hay mentira.
Por eso es tan hermosamente crudo el poema, mas que tinta seca es corazón en carne viva.
Hemos compartido mucho y claro que me importás (en argentino).
El peor de los olvidos es el que uno tiene consigo misma. Nunca te olvides de vos y si el camino no está a la vista, será cuestión de continuar caminando hasta encontrar un lago donde el reflejo sea el real.
Un abrazote enorme!!!
Escribir como un río turbulento, eso no es mentira.Abrazo***
"Necesito mentir, ¿de qué sirven las verdades?"
Pessoa dice;
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge el dolor
El dolor que de veras siente.
y los que leen lo que escribe,
en el dolor leído sienten
No los dos que el poeta tuvo,
Solo el que ello no tienen.
Y así por los carriles rueda
Para distraer la razón,
Ese tren a cuerda
que se llama corazón.
Hace unas semanas atrás musicalice este poema,con suerte en un par de meses lo grabamos.Pato :la función (o misión )del poeta como bien lo dice Pessoa consiste en "mentir" las verdades que el ser humano en su alienación tanto le cuesta escuchar y sentir...el poeta con su "mentira" nos acerca a la sensibilidad perdida,tanto sea por represión,distorsión o simple estupidez...y hablando en criollo el poeta en ese decir pone toda la carne en el asador...es decir se expone ,desnuda su vulnerabilidad...con los riesgos que eso conlleva (llámese depresión, locura etc...)Por eso los poetas con su decir ,si bien cumplen la gesta heroica de ser humanos hasta el dolor desgarrador mismos de lo que implica el ser humanos...no pueden (no debemos) olvidar ,como bien lo dice Pessoa que el arte también tiene esa capacidad lúdica (y lucida) de permitirnos "fingir" (lease jugar ,si se prefiere)con nuestro dolor y transmitirlo como liberación para no quedarnos adheridos a él como le ha sucedido a tantos poetas que no han sabido distanciarse de su propio dolor y se hunden en él sin poder transmutarlo.Tal vez sea necesario no tomarnos tan en serio,o mejor dicho no darle tanta magnificencia al sufrimiento y recuperar el arte de "mentir" sabiamente ...
"El arte es una mentira que nos revela la verdad" Pablo Picasso
Éramos chicos.
Las verdades eran tan banales
insípidas y previsibles
que comenzamos a mentir
para sobrevivir a tanto aburrimiento
No sabíamos que en realidad de eso
se trata la cuestión del arte:
de mentir con elegancia
de mentir con furia
como escupiendo la verdad,
de mentiras húmedas
de mentir a secas.
Luego al crecer
buscamos mil y una formas
de abrazar a la belleza
y en ese viaje sin brújula
nos acostumbramos a mentir
por amor a la verdad.
el dolor nos besaba la frente
y nosotros respondíamos
con dulces mentiras
que llamábamos poesías.
Siempre mantuvimos la lucidez
de saber que la verdad
es una estúpida mentira.
(Dedicado a la memoria de Gustavo Pena ,el Príncipe) (1955-2004)