27 de diciembre de 2024
Hace 9 minutos.
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| -Vincent van Gogh- |
El árbol de moras podría venirse abajo
ahora mismo
un río púrpura baja por su piel de carretera
ahuyentando aves que temen su osadía
y hacen los nidos
en cercanos paraísos florecidos
Hacen bien
nadie puede hacer su patria en una herida –piensa la morera-
pero cuando llueve miel
lenta
regando con su jarabe
las callejas
su tibio almíbar
premia una boca y la desarma
como si nada le importara mas que eso
y entonces
llega la dulce agonía...
llega la dulce agonía...
ya las paredes se recuestan en la noche
ya todas las casas de la cuadra se apagan.
Bebiendo el temblor del día
un farol en la esquina delata mi perfil desnudo
mientras el árbol de moras
se desangra
Literalmente se desangra. Tu poema es una delicia. A mi nunca me gustaron las moras, pero estar montado entre sus ramas gruesas, con mis amigos, enrojeciéndose la boca, era un placer de la siesta...
Me gustan las moras de zarza, las de árbol no, pero eso no quita para que disfrutara con tu poema!
Me ha encantado!
Besitos y salud
Disfrute total tu poema amiga!!!abrazo
Ay, que bueno.
EXCELENTE!!!
Me ha parecido vivir ahí.
Besos.
ay las moras...cuantos recuerdos a infancia, a tardes y tardes de recolección, a mermelada, a tarta,a boca sucia...preciosa poesía como siempre..."premia una boca y la desarma" que bonito!! biquiños
Qué bueno! Cómo suena, qué intenso: la piel de carretera, premia la boca y la desarma, el árbol de moras se desangra. ¡Es tan vibrante!
Me encanta.
Quiero más! :D
Tu si que eres miel que llueve so re nuestras cabezas! que dulce niña!!
Besazos enormes
"nadie puede hacer su patria en una herida"...para pensar.
Van Gogh, uno de mis favoritos, y con él se une Amsterdam y Holanda entera, una de mis imprescindibles. La poesía, hambre que llega, qué dulce huele.
mua!!
(Sí, me ha llegado el mail ;) todo perfecto! ya te he respondido. Nos leemos!)
[De palavra em palavra,
redopio de sangue do mundo, acontecendo,
tão somente, porque tem que acontecer!]
um abraço,
Leonardo B.
Siempre veo en los àrboles algo màs...pero vos Pato!!
Lo escribiste de manera impresionante!
Un beso
LaLy
Se me hace difícil relacionar morera con el resto de lo que escribiste (muy bueno)sabés qué?, morera para mí es infancia en bicicleta hasta las moreras que tenían las ramas cargadas hasta el suelo, moras negras y moras blancas, y treparse hasta poder alcanzar las más grandes, y la boca negra y los dedos morados, y mi vieja retándome porque la ropa era una sola mancha.
Es una cosa mía, lo tuyo está muy bueno como siempre!
Guauuuu!!! se me llenó la pantalla de dulce sangre morada...
Uno de tus poemas más sensuales,jacarandá :) Besos***
Con lo que me gustan las moras... y el árbol de moras... y esa pintura de van Gogh que me ha inspirado muchas veces... :)
Las moras forman parte de mi niñez y se que se desangran...es tan bello tu poema... tan profundamente tierno y doloroso a la vez.
Decir que me encanta como escribís, prosa, poesía o lo que se te ocurra es casi una repetición aburrida, pero es la verdad.
Para mi sos GROSA Pato!!!!
Un abrazote enorme!!!!
¡Sangre mora! Me encantó, Pato.
PD: Mis hijos hacen lo que hacía Roberto cuando era chico, y yo los reto por el mismo motivo que lo retaba a él la mamá!
Mi querida Patito, me a gustado muxo te dejo aplausos...
Besos
Sin que nadie se de cuenta de lo que sucede ahí mismo, bajo su propia sombra...
Saludos
J.