27 de diciembre de 2024
Hace 10 horas.
En la terraza, donde se acumula el sol, pasa las horas persiguiendo las huellas de un amor furtivo.
Con ojos de lupa, enumera aquellos rastros que le cuentan los días felices en secreto, con ojos de lupa se prende de las patitas de aquél amor y camina con todo su ser por sobre sábanas ajadas, mientras espera vestida de negro un absurdo regreso.
A veces canta, o dice vaguedades o guarda silencio.
Una sola vez se convirtió toda entera en una bolsa de agua y se dejó vaciar hasta quedar completamente seca.
Después vinieron días sin edad.
Después vinieron mis ojos para verla.
Después vinieron sombras extrañas, como todo lo demás, pero aquél amor, el sigiloso, el subterráneo, el de los días de viento, ese amor, nunca volvió.
Será por eso que ella sube cada día hasta el cielo, las escaleras brotadas de musgo, llevando entre sus brazos lo poco que le queda de aquél amor esquivo.
Con ojos de lupa, enumera aquellos rastros que le cuentan los días felices en secreto, con ojos de lupa se prende de las patitas de aquél amor y camina con todo su ser por sobre sábanas ajadas, mientras espera vestida de negro un absurdo regreso.
A veces canta, o dice vaguedades o guarda silencio.
Una sola vez se convirtió toda entera en una bolsa de agua y se dejó vaciar hasta quedar completamente seca.
Después vinieron días sin edad.
Después vinieron mis ojos para verla.
Después vinieron sombras extrañas, como todo lo demás, pero aquél amor, el sigiloso, el subterráneo, el de los días de viento, ese amor, nunca volvió.
Será por eso que ella sube cada día hasta el cielo, las escaleras brotadas de musgo, llevando entre sus brazos lo poco que le queda de aquél amor esquivo.
Esos viejos retazos de tela gris, que ella en su ilusión cree que son blancas todavía.
Y las tiende con broches al sol, abiertas al viento como tiende los jirones de su piel quebrada, los pedazos de su carne, sus cabellos enredados y sus uñas y sus besos derramados de carmín.
Extiende de pies y manos, el amor que está escondido en las sábanas ateridas de frío, esas noches de incendio que adoró.
Y las tiende con broches al sol, abiertas al viento como tiende los jirones de su piel quebrada, los pedazos de su carne, sus cabellos enredados y sus uñas y sus besos derramados de carmín.
Extiende de pies y manos, el amor que está escondido en las sábanas ateridas de frío, esas noches de incendio que adoró.
Poco lo queda entonces.
Retazos y recuerdos descomponiéndose.
Como ella.
Besos.
Que de cosas pasan en otros... y tantos que pasaremos por allí...
Besos.
el tiempo y la espera de lo qeu no ha de volver...besos.
Nadie como tú para pintar con belleza el paso del tiempo y las pérdidas que trae consigo.Besos,jacarandá***
Ay! estas historias me conmueven, sobre todo cuando guardan entre líneas la esperanza de resucitar recuerdos y ayeres magistrales de amor...
besos Patito!
Y qué tristes las sábanas que envuelven las huellas de los amores furtivos mientras se espera su regreso absurdo.
Especialmente después de los días sin edad.
Yo creo que, a pesar de todo, esas sábanas siempre serán blancas.
Besos
la ilusión es de agua
y el desierto se derrama
en los incendios del tiempo
precioso retrato de la disgregación
un beso
nostalgia de amor...
esperas de amores sin retorno...
sábanas simbolo de que ese amor existió...
Que bonito Pato, me encanta encontrar tus letras tras días sin apenas tiempo para respirar.
Un beso grande
Querida Pato:
Qué gusto encontrar tus palabras en este retazo de ilusión.
Aunque suena nostágico y triste, tiene impreso ese sello que te identifica, ese sello de buena literatura, que embarga mi alma y mi corazón...
Un placer como siempre tenerte y recordarte!
Un abrazo grande para vos:)
Siempre lo verá blanco, como la pureza de su amor.
yo tuve que robarme varios... retazos...
y olvidar...
Yo no sé que decir...pero si fué tan feliz, seguro que algo queda en su piel, y en esos girones de tela de sábana. Un beso Patri
Es muy bonito lo que has escrito, Patricia.
Siento estar demasiado brumoso para poder comentarte.
Como verás no ando muy ágil últimamente. Nada importante.
Ya sabes: la risa va por barrios.
Vendrán tiempos mejores.
Disculpa por la racha.
Un beso.
Codorníu
Tus relatos son hermosos, este me ha llenado de nostalgia, entre recordar, pensar, desear y esperar ....
Abrazo y besos Patito
Eso de hacerse bolsa de agua y vaciarse...
Cuantas veces...
Besos, Marula, ya de vuelta, en casa, Feliz!
TQM, Alitas!
Sobervio!
Tus relatos me mueven por dentro.
Melancolía, alegría, mezcla de ambas cosas. La nostalgia es algo así como la felicidad de estar triste, creo que lo dijo Víctor Hugo. Pato, qué bueno encontrarte de vuelta con la música de fondo, ja ja ja... ¡Feliz Semana Chanta!
me encanta y me encanta la foto
toda nostalgia
otra Penélope o la loca de San Blás
o tú
o yo
me encanta y me encanta la foto
toda nostalgia
otra Penélope o la loca de San Blás
o tú
o yo