27 de diciembre de 2024
Hace 11 horas.
"Me fui saliendo del lugar,
estábamos ahi
a medio paso de tu amor,
te dije que algo andaba mal
podía ser el fin
que triste, triste, triste estás,
niñita en tu jardin
a medio paso de tu amor, tan solo me perdí"
-Fito Páez-
Sobre un fondo rosa viejo y descascarado, a medio paso de mis ojos me perdí en una imagen detenida detrás de unos cristales turbios y un marco.
Las paredes estaban gastadas por fuera y por dentro, en la imágen había un umbral raído, alguien tan roto como el umbral estaba sentada, apoyada sobre sus manos y había una vereda en otoño bajo sus pies.
-Deberia ser otoño por las hojitas secas cubriendo la parte baja del cuadro-
Yo imaginé que le acababan de decir adiós y ella se quedó allí persiguiendo esas palafras finales con la mirada, desde su reacción de piedra, mucho rato despues que él se había marchado.
El día ya se iba -porque el cielo estaba anaranjado y violeta en lo mas alto- y ella se encontró detenida en un tiempo muerto. Un espacio con fín, su mirada quieta en unas hojas que le dijeron que no al viento y bajo un cielo que no se caía porque estaba dibujado.
Así, perpetuo y violáceo, ese cielo dibujado se venía abajo.
Y era eso lo único que podía llegar a moverse aquella tarde.
Ese cielo perturbado, me daba la señal exacta del dolor que ella sentía, de la tormenta que la acobardaba y de las palabras que no decía.
Acababa de perder un amor nacido en los arrabales -eso pensé- y nada mas que ver esas palabras que él habia dejado tiradas sobre sus manos era lo que le importaba mirar.
Estaba callada y quieta.
De pronto la vi ponerse en movimiento, yo quedé perdida mirando a esa mujer infinitamente triste que decidió hacer una pulserita con letras recortadas, quitó las consonantes que le habían dolido tanto y se quedó nada mas que con las vocales, a las otras las dejó por ahi tiradas entre las hojitas secas.
Luego vendría la lluvia y haría su trabajo final.
-Todo daba la impresión que iba a llover-
Despues de un rato, mujer y pulsera con letras rescatadas de un naufragio, se pusieron de pie y se alejaron de aquél cuadro, salieron del marco, bajaron por la pared, deslizándose con una libertad absoluta pasaron ante mi, ignorándome.
Nadie vio mi mirada de espanto, nadie escuchó mi grito contenido, sólo a mis espaldas en el fondo de la habitación, alguien que ignoré, creo que miraba mis manos.
Me fui de allí con una sensación extraña, afuera lentamente comenzaba a caer la garúa.
Las paredes estaban gastadas por fuera y por dentro, en la imágen había un umbral raído, alguien tan roto como el umbral estaba sentada, apoyada sobre sus manos y había una vereda en otoño bajo sus pies.
-Deberia ser otoño por las hojitas secas cubriendo la parte baja del cuadro-
Yo imaginé que le acababan de decir adiós y ella se quedó allí persiguiendo esas palafras finales con la mirada, desde su reacción de piedra, mucho rato despues que él se había marchado.
El día ya se iba -porque el cielo estaba anaranjado y violeta en lo mas alto- y ella se encontró detenida en un tiempo muerto. Un espacio con fín, su mirada quieta en unas hojas que le dijeron que no al viento y bajo un cielo que no se caía porque estaba dibujado.
Así, perpetuo y violáceo, ese cielo dibujado se venía abajo.
Y era eso lo único que podía llegar a moverse aquella tarde.
Ese cielo perturbado, me daba la señal exacta del dolor que ella sentía, de la tormenta que la acobardaba y de las palabras que no decía.
Acababa de perder un amor nacido en los arrabales -eso pensé- y nada mas que ver esas palabras que él habia dejado tiradas sobre sus manos era lo que le importaba mirar.
Estaba callada y quieta.
De pronto la vi ponerse en movimiento, yo quedé perdida mirando a esa mujer infinitamente triste que decidió hacer una pulserita con letras recortadas, quitó las consonantes que le habían dolido tanto y se quedó nada mas que con las vocales, a las otras las dejó por ahi tiradas entre las hojitas secas.
Luego vendría la lluvia y haría su trabajo final.
-Todo daba la impresión que iba a llover-
Despues de un rato, mujer y pulsera con letras rescatadas de un naufragio, se pusieron de pie y se alejaron de aquél cuadro, salieron del marco, bajaron por la pared, deslizándose con una libertad absoluta pasaron ante mi, ignorándome.
Nadie vio mi mirada de espanto, nadie escuchó mi grito contenido, sólo a mis espaldas en el fondo de la habitación, alguien que ignoré, creo que miraba mis manos.
Me fui de allí con una sensación extraña, afuera lentamente comenzaba a caer la garúa.
De pronto tuve esa sensación de imagen multiplicada en el espejo hasta el infinito: una mujer que mira a una mujer que mira a una mujer que mira...
Me encantaron las partes y el todo.
Hermoso.
Pato que barbara!!
leerte ha sido como estar ahí... quizá era yo quien te miraba esas manos!!
ya ni sé!!!
lo que si sé es que tus letras siempre me transportan y me conmueven....
plas1 plas! plas!!
@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@ rosas de Mayo para ti!!
feliz día mi niña!
Hola Pato..
Solo puedo decir que me encanto el poema.."Hermoso"...
Te dejo un gran abrazo...
...Simbólico. Me quedo pensando. Por ahí no sé qué decir. Más que nada pienso en tu manera de expresarte, en los pensamientos y emociones que nos regalás. Si el "Patismo" fuera un movimiento, diría que lo caracteriza la nostalgia, esas ganas de volver al lugar de quien nunca se ha ido, esas ansias de libertad, el recuerdo permanente, la exhortación a un mundo que nos ha sido arrebatado y debemos tener la capacidad de reconquistar, sin tener certeza de ello. Me marcho. Me voy a dormir soñando con tus palabras. Un beso.
Increible el acoplamiento en tu escritura y en la mùsica , es como ver frente a una pantalla la dramatización de las letras .
Fabuloso duo , letras y música !
Paz/
Correccion : ENTRE la música y la letra .
Paz/
Canción triste, foto triste, cuento triste.
¿Por qué será que nunca salgo triste tras leerte?
Quizás porque no hay tristeza que resista la ilusión de una pulserita con letras recortadas, rescatadas de un naufragio.
Quizás también porque tras tu grito de espanto hay alguien que mira tus manos.
Quizás también porque no toda garúa deja evocar un aire limpio sobre su melancolía.
Un beso grande, artista.
Desde luego, la atmósfera que creas con tus relatos es única, especial. Creo que consigues lo que las grandes obras, una perfecta fusión(confusión premeditada) entre lo interior y lo exterior. Utilizas lo externo para revelar lo interno y además lo haces desde un lugar identificable, universal, cerca de la verdad.
Estoy de acuerdo totalmente con ADRIANO y su teoría del "Patismo" -genial, ADRIANO-, creo que uno necesita redescubrirse continuamente, saber que tiene un puerto propio que siempre tendrá y que le servirá de abrigo para seguir navegando siempre, un lugar del que nunca se tendrá por qué ir uno aunque sus rutas crucen los océanos.
Me quedo pensando detenidamente en la riqueza que en tan pocas palabras contienen los cuatro personajes de este relato: la mujer que mira, la mujer de la imagen, las palabras y su procedencia, y el personaje ignorado del fondo de la habitación que mira las manos de ella.
Sencillamente: genial y precioso.
Sólo resta agradecer.
Un beso.
Querida Pato...ando sensible :**
Leerte me invade de ternura.
Buen finde!
Se te sigue como a cierta distancia del suelo, Pato. Se recorren tus imágenes como con esas cámaras móviles, sobre grúas o raíles, que sirven para ofrecernos las mejores tomas de una película. De abajo hacia arriba, la ventana en la pared desconchada, la mujer, el tiempo detenido y tú, que lo miras todo. Luego sus manos, las palabras, ese decidir quedarse con sólo algunas letras, con las buenas, tras la partida... y reaccionar, moverse llegándose hasta ti que permaneces inadvertida, y sin embargo... Algo parece cernirse a tu alrededor; la cámara ha abandonado a la mujer, te rodea, te da la vuelta, capta tu expresión demudándose sombría...
¿Qué fue, Pato? ¿Te sentiste frente a un espejo, por un momento eras tú ella, viéndote desde atrás, repetidamente reflejada? ¿Y en ti tantos otros desencuentros?...
Ha sido bonito leerte. Cada cual interpreta algo, en cada quien mueves un hilo o una tecla. Tengo escrito que a veces para sobrevivir, no basta con pasar la página y, entonces, por mucho y más que duela, hay que arrancarla. Tal vez, después de todo, merezca rescatar algunas letras y reservarse una pulserita con letras recortadas.
Un beso, besazo.
qué belleza, pato, qué envidia de expresar ese momento, aunque te vayas con una sensación extraña... es tu sensación... y la garúa,(aqui le llamamos urbajo)extendiendo una suave pátina de luz incolora sobre la realidad.
Un abrazo
Si querías que llorara, ya lloré, y hasta me quedé petrificada de terror.
Pato eres una malabarista de las palabras y las imágenes
besicos
Patito, me puedes, siempre. Un abrazo bella, besos.
Muchas veces, si pudiera, me saldría de mi cuadro... pero como es sábado tarado no me voy a poner melancólica (con tarada basta) y sólo te digo Patito que quisiera que pudieras contarme una historia todas las noches antes de dormir.
Es que nunca se te acaban y todas son buenísimas!!!!!!!
que triste flaca, me estas dejando triste ultimamente.
Me quedo escuchando musica un rato.
Che, y el toro? donde anda?
Se fue?
Petra
Un artista triste es lo más bello que puede existir, y tú te has mostrado linda!!!
Cada palabra en su sitio Pato! Lleno de perfección oscura.
Un abrazo,
Mariane
Sensibilidad.
Hay palabras que buscan tu imaginación, y yo me he quedado aqui mirando esa imagen, para ver a esa mujer bajando por la pared,para poder mirarla con las campanadas de cristal que producen tus letras.
Un abrazo¡¡¡¡
Hola Patolengualarga, te has quedado descansada en mi blo estos días, verdad??????????
No te vas a librar de mí, ni de mi comentario.
He de decirte que esa tristeza me encanta, el surrealismo de lo que escribes a mí me resulta más real que muchas de las cosas que toco y veo porque vivo y siento así.
Te felicito PatonoviadeChucky.
Se te acabó la inmunidad.
Besos.
Tantas mujeres y tal vez solo una.
Una mujer, mirándose en el espejo de todas y cada una de ellas.
Recogiendo momentos de letras perdidas y dolorosas, mojándo su rostro con la lluvia de la tristeza.
Pensaba que la miraba... a quien? A ella... no, no, era a mí.
Tantas mujeres en una.
Un abrazo
el misterio hecho mujer...
IMAGINA, siempre la misma mujer repetidas veces.
Besos y gracias :)
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CIELO, quizas eras vos, que te mirabas a vos que te mirabas a vos, que... je!!
Lo que decia por aquí arriba Imagina
Besos y rosas de mayo, gracias!
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EDDY, muchas gracias :)
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ADRIANO, "Si el "Patismo" fuera un movimiento, diría que lo caracteriza la nostalgia, esas ganas de volver al lugar de quien nunca se ha ido, esas ansias de libertad, el recuerdo permanente, la exhortación a un mundo que nos ha sido arrebatado y debemos tener la capacidad de reconquistar, sin tener certeza de ello."
El patismo no es un movimiento, pero me has definido tan bien, que me lo quedo para siempre.
Gracias totales!
Y besos.
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PAZ, gracias :) me ha gustado que percibas ese acoplamiento, porque en realidad no hubo imagen al escribir el cuento, sino hubo sonido y ha sido la canción de Fito.
Besos
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YBRIS, quizá porque quien lee no se queda con el lado triste del personaje, sino se queda con el rescate.
Un fuerte abrazo
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ZOOEY, "Utilizas lo externo para revelar lo interno"
:( me deschavaste y ahora que hago???????
Me quedé con los cuatro personajes sonrojados mirando a Zooey que dice ¡¡¡piedra libre para todos mis amigos!!!
:)
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FLORES, somos dos...
:)
Besitos
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DÉDALUS, si, he sido yo tantas veces repetidas, en cada desencuentro, incluso he sido yo a la hora del rescate, siempre hay algo por salvar cuando se ha amado.
Me ha fascinado esa forma de comprometerte a la hora de comentar, ya te lo he dicho, igualmente gracias.
Besos
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MODES, mas que irme con esa sensación, me quedo, con garúa o urbajo (que bonito!)
Besos
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GATA, cómo se te ocurre que yo estaba buscando tu llanto???
¿¿¿¿¿¿cómooooooo?????
Pero bienvenidas serán las lágrimas que vienen desde tu emoción.
Besos
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GODOT, tampoco es una pulseada, pero feliz de poder con tu sentir, eso es bueno, no?
Besitos
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JAC, salirse del cuadro, je! Soy una experta en eso.
Besitos
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PETRA, ando melanco viste? Disfrutá de la música que va por esos lados tambien.
El Toro ya apareció =)
Besitos
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MARIANE, ando por la ocuridad, gracias por verme igual!
Besos
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MIGUEL, tu mirada se pierde en los sitios donde hay belleza, siempre, de modo que ha sido un honor para mi que te hayas perdido en esa imagen de mi cuento.
Besos
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TORO"ELREGRESO", si perdoná pero estaba divertidisimo ir a tu blog a jugar con unas amiguitas, lo hemos pasado genial, salvo la rubia de la entrada, todo lo demas estuvo perfecto!
Y yo sé cómo miran tus ojos, suponía que te habías pasado por aquí, pero en verdad extrañaba tu comentario :)
(hoy soy mas que nunca la novia de Chuky, en serio, vos sabes, ejejje)
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NOA, je, la mirabas a ella hasta que te diste cuenta que eras vos, suele suceder a menudo :)
Besos
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SERGISONIC, gracias misteriosas :)
Me encanta el cuadro que has escrito, que belleza.
besos
A veces, solo a veces... cosas tan difíciles como levantarte y salir de un cuadro, ante el asombro de todos, haciendo de una tragedia de palabras una pulsera de letras, es más fácil de lo que parece. Y yo me lo creo porque me lo has contado tu.
Que belleza, me gustaría entrar en tu cabeza y poder ir curioseando todas esas historias y cuentos que aun andan por ahí sueltos sin saber cuando es su turno para salir.
Gracias por otro momento dedicado a quienes te leemos. No sabes bien cuanto me gustan tus cuentos (aunque ya te vas haciendo idea, no??, jeje).
Bravo amiga, simplemente BRAVO!!!
Besos
La otra vez me concentré en esas manos y en esa mujer que mira a una mujer que ya sabes. Hoy, me quedo con Fito. Cuánta banda sonora le ha puesto a mis fotogramas. Si te contara.
Besos.
Parece facil no? cortar las letras de la pulsera y salir andando....
y luego que llueva....
que bella la imagen, la mujer marchandose del cuadro...hace de la huida una cosa bella... no deberia leerlo Pato, no vaya a ser que me enamore de la huida...
Un abrazo
Por cierto, me regalé una gramola para la buhardilla y puse a Dani Flaco de nuevo, de par en par... te gustara...
Una mujer observando a otra (quizá mirándose en ella) y una tercera persona viéndo las manos de un reflejo desmenuzando palabras? La música es preciosa pero yo volví a leerlo escuchando Spiegel im Spiegel (el espejo en el espejo) y una sensación de infinito invadió esta habitación.
Me encantó Pato.
Saludos,
Gab
SONRISA, gracias :)
Besos
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TUMEJORAMIGA, te leía y pensaba, que hoy quisiera poder entrar en mi cabecita y encontrar uno de esos cuentos que vos decís, y no, hoy de eso no hay, pero ya volverán, no?
Sólo hay que saber esperar y mientras tanto seguir escribiendo, que por ahí algo surge.
Un abrazo fuerte Ana, siempre es una alegria verte!
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IMAGINA, dale la próxima vez me contás :)
Besos
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PUCK, mirá ya te veo venir y sé por dónde vas, je!
No es fácil hacer pulseritas con un amor roto, pero de ese amor siempre algo bonito queda y es mejor quedarse con eso, no?
Y luego no es bueno enamorarse de las huídas, pero dicen por ahi que soldado que huye a tiempo sirve para otra batalla, ajajaj!!!!!
Miralo así.
Puck, ya me pasé por tu blog a escuchar tu música :) luego iré a leerte, si?
Besos
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POEMASPERDIDOS, uhhh Gabyyyy mil años!!!!
¡¡¡¡que bueno verte!!!!
Besos y me voy a bajar esa canción!