Me gustan las fotos viejas, en sepia. Me fascina imaginar las vidas de las personas que fueron retratadas en un determinado momento. Pensar qué les estaría pasando ese día en el que alguien los detuvo para siempre con una sonrisa, o estando de mal humor, y pasaron a la historia con cara de pérfidos. O una despedida o un casamiento. Especialmente a las parejas en las fotos de casamiento les busco
Era el día de los Santos Inocentes, pero para mi era el día que mi papá cumplía años. No le gustaban las fiestas, prefería algo sencillo, en familia, sin mucho alboroto, lo que mas le gustaban eran mis regalos. No por el regalo en si, sino porque me veía durante un par de días ocupada en buscar cajas en los depósitos, una que entrara dentro de la otra, y ésta dentro de otra y así, hasta tener unas
"El poeta no tiene mas alternativa que crear poesía, irremediablemente, pero también está en la índole del poeta rebelarse alguna vez contra ese don divino, que si bien le permite vivir momentos de intensidad y elevación no sospechadas por los demás, también lo hace vulnerable en medida que los demás no conciben" -Alfonsina Storni- ¿Cómo pudo ser si hasta ayer el perfume de las madreselvas, era
Antes la locura era la semana previa a las Fiestas, y siempre era algún tío o vecino simpático, por lo general medio gordito, así daba con el “fisic du rol”, ahora es el mes previo a las fiestas y no importa quién sea, lo importante es que haya uno, así es que terminan siendo decenas. Cuando todo se vuelve rojo y entran a brotar pinos por todas partes y muchos de ellos nevados, aunque la térmica
Fernando Silva dirige el hospital de niños en Managua. En vísperas de Navidad, se quedó trabajando hasta muy tarde. Ya estaban sonando los cohetes, y empezaban los fuegos artificiales a iluminar el cielo, cuando Fernando decidió marcharse. En su casa lo esperaban para festejar. Hizo una última recorrida por las salas, viendo si todo queda en orden, y en eso estaba cuando sintió que unos pasos
-Graciela Bello- Caminé por la cornisa y justo lo pesqué: un eclipse de luna sin telescopio. (como se sorprenden algunas canciones que recién empiezan a sonar, mientras estás cambiando el dial de la radio) La intrusa oscura se adentraba en el espejo nacarado muy lentamente déspota exagerada absoluta perpetuamente sola loca de remate, (como los despoblados terruños
Cuando se hicieron las cinco de la tarde, el técnico de la empresa de toldos tocó el timbre de mi casa. Yo lo estaba esperando impaciente desde las cuatro. Tenía que arreglar el toldo que habíamos colocado en una de las ventanas de casa, pues había dejado de funcionar y me molestaba sobremanera, no poder subir y bajarlo en las horas que pega más fuerte el sol. Era verano, el técnico llegó acalorado,
"No quiero que nada se detenga ahora, por favor que siga este circuito arrebatado que no quiero bajarme de él, estoy volviendo al punto exacto de la felicidad, ahora que sé dónde estaba" Hace unos días atrás tuve un sueño. No quería que terminara porque me había llevado a un lugar feliz. Con casitas que yo construía de niña, calles que perdí, una en especial donde una tranquerita blanca
Cada día que pasa Sin excepción, casi por naturaleza o desatino, todos los días, a la mañana, temprano, ando por este camino. Llego tarde al trabajo y con alegría, cuando es necesario llegar más temprano y con indignación o repugnancia o sed de venganza o rabia. Todo esto no me martiriza ni me apena, aunque parezca lo contrario y tenga olor a traición; sé muy bien, con toda impaciencia, que
Mañana es el último encuentro del año del Club Atlético de Poetas y como la idea desde el principio fue abrir un espacio a la poesía pero entendida no sólo como literatura, sino también como música, teatro, pintura, fotografía, cine, expresión. Me dije "expresión"... Ohhhh me puedo expresar libremente, además de escribir... Me asusté y me fui a dormir la siesta. Digo dormir la siesta, pero leo.
Una foto con memoria tiene atrapada una parte de mí. Vuelvo en una expresión que el tiempo no pudo quitarme, con las manos entrelazadas y el cabello recogido con un moño alto y blanco. Desde lejos alguien que fui me sonríe eterna. El turquesa de mi remera convertido en gris oscuro, me recuerda la esplendorosa Nitax y las manos ágiles de mi madre. Una media voz me pide que regrese a ese
La chica de la ventana se cansó. Un río interminable con peces y todo, manaba de sus ojos hacía semanas. Apareció en Aguda TV, mientras un número impertinente se superponía con su río, anunciando que faltaban escasos días para que estalle el verano. Salió como caso extraño, por lo general surgen vertiendo sangre. Ella no, su caso era un río color inmundo, espeso como una sopa de invierno, pero
Se han escapado los colores esta mañana de noviembre. Todos se han subido a un tren destartalado y ahora viajan sentados en desvalidos pasillos borrados a pisotones. Han escondido su vida en negras bolsas de consorcio. Todos, menos uno. Salvo ese color todo está apagado. El toldo de la panadería que era verde el callejón angosto que bordea la estación las flores silvestres que viven
Vienen de aguadas profusas colmándolo todo esos retorcidos monstruos fluviales Tienen urgencia de tu carne Hambrientos/purpúreos/molestos/fríos descienden como inquietas penas hasta tu fundamento ciego. En su ávido desierto se ríe de vos el muerto del placard, por el ojo de la cerradura te espía. Después, cuando te vas cosecha las maceradas y gelatinosas bestias, que agonizan en el piso. Temblando
Otro día de niebla sobre la ciudad donde rujo olas infladas de algodón me pintan nacen por arriba de los techos oxidados agonizan en las alcantarillas rodeada por los besos de la bruma sus intangibles brazos de humo me atan a la silla. Otro día lejos y sin embargo tan cerca. Dentro de mí todo lo que quiero se mantiene se abrazado. Muy dentro de este envase pequeño de mujer cobijo
El sol reciente como un tapiz y acaso las hojas de las madreselvascosiéndome los ladrillos. Es la mañana, silencio en el paladar dormido las nubes llenan mi sombrero desde temprano, me pongo melancólica y escribo es grotesco se me viene abajo el mundo feliz. Miro bien es mentira el musgo que ha crecido en las letras que dejé a la sombra es apenas un ahogado grito del veneno. Me muerdo
Vienen a buscarme las tazas del desayuno al escritorio. Sus flores amarillas y naranjas se han vuelto a poner mustias esperándome. Siempre a destiempo llegan mis manos andariegas de lo absurdo removiendo sombras en el barro atrapando jirones de penas en tachos de basura. Sempiternas solitarias se tienen entre sí se abarcan se miran espejadas entre muecas tibias pero llegan tarde. Nunca
El frío acá.Pensabas que todos los abrigos que tejías serían capaces de protegerte de los tiempos destemplados. Y no. Tus manos reinaron entre alegres ovillos creando mantas de colores. Esas manos tuyas girando entre arcoiris era todo tu arte. Y pensabas que con eso ya no habría días fríos. Ingenua. Siempre la misma historia. Llueve y vos mirás como si tus ojos fueran cántaros. Abiertos, defondados
Alquilo un hueco tibio un rincón mullido de recortadas letras donde vivir contrafrente, con aire y luz al río si sólo se ven paredes rotasventanas agobiadasvacío horizontes pinto . He sido expulsada de los pasos de arena de un reloj que se escapó del tiempo ahora vago por ahí buscando un turno mío Alquilo nuez para barco aprendí a dibujar olas y puertos. Mirá, no ocupo
Cansada de arañar el aire, guardo mi voz. Entro en el estuche de un refugio para dejarme doler en paz, y escribo para mí en los escalones de hojas moradas... me digoyo, podría...romper/tachar/mentir/llorarla siniestra película que mis ojos vieron el sueño en el que pinté paredes con miellas horas que corté con tijeras de podar hasta sangrarel frío que tuve mientras hice caramelotodos los
Siempre que hay un naufragio hay alguien que se pierde y alguien que queda esperando. Se trate del naufragio que se trate. ¿De qué lado sentís que estás? Podés naufragar en el mar, en el medio de la vida, en tu habitación, en las calles de tu ciudad, en una relación personal, con tus amigos, tu pareja o en tu mente. Todos alguna vez hemos sido náufragos o aún estamos buscando la orilla a brazo
Tenía la costumbre de quedarse arrumbado en alguna esquina de la ciudad vieja. Todo solitario y bermejo. Viendo pasar la nada. Miraba su destino callejero, anticipaba que lo pisaba el ruido del tren o se dejaba morir en medio del asfalto entre los autos. Apretaba los ojos de cuero ajado, se estremecía apretando los dientes, perdiendo su forma, volviéndose un nudo redondo. Esperaba. En ese momento
Hace dos o tres abismos que te veo Esa es la medida del tiempo ahora Disparo sueños imprecisos donde turbios regimientos de fantoches se pasean ante mí como protectores de pantallas. Pálidas sonrisas de harina. Falsas alucinaciones atraviesan mi ser Se alojan inestables en mí y me despedazan con sus bocas bravas En algún lugar la noche destroza el techo de mi cielopor suerte Mis ojos
"Señor la jaula se ha vuelto pájaro, qué haré con el miedo"-Alejandra Pizarnik- Le peor prisión es la que creamos nosotros. El peor de mis carceleros soy yo. La peor llave es la de ciertos esquemas mentales rígidos que no nos dejan salir a vivir las diferentes posibilidades que ofrece la vida, porque no. Lo peor que hay es el miedo. Ser jaula duele, endurece, te oxida los huesos, pero es tan cómodo.
(se le parecía bastante a Julio Jaramillo)Me pasan “cosas”. Cuando digo eso, lo de que me pasan cosas, algunas personas que me conocen poco me dicen ¿qué cosas te pasan? Y los que me conocen bastante me dicen ¿Y ahora qué te pasó? Porque cuando digo que me pasan cosas ya saben que me refiero a cosas bizarras. Me pasó que fui a sacarme una placa radiográfica y al entrar el señor que estaba sentado
A los amigos que escuchan mi programa de radio Perras Negras, a los que alguna vez lo escucharon, a los que no y quieren ver de qué se trata, a los que les interesa saber mas del programa, a los que tienen inquietudes y me las quieren transmitir para ayudarme a crecer en este terreno en el que soy una aprendíz. A los que les gusta el arte, la poesía, las charlas de café, la música, la posibilidad
Vuelven los sueños a mí Corren hacia el centro de mi ser, queriendo poblarme, mantenerme viva, traen el color blanco de la ilusión. Y yo sonrío. Pensar que alguna vez me abandonaron. Un día los vi partir, tomar la misma carretera y huir de mi como de la peste y ahora están ahí, sedientos de mi, golpeando mi puerta. Los sueños son como los niños quieren que le acariciemos el pelo, que le subamos
Desparramados, como perros tirados al sol, se adormecen mis pensamientos flacos. Incapaces de acercarse entre sí, otean el horizonte a cuadros del mantel. Desperdigados en la esquina de la mesa los veo desbarrancarson migas de pangotas suicidasmigas lentasformando un charco de sopa, donde ahogar mis pies, desparramados.
