Evocación


Me acuerdo cuando la casa era una fiesta y las ventanas se abrían de par en par y la música del barrio se mezclaba con el olor a tostadas. Cuando de balcón a balcón el saludo te sacaba una sonrisa entre las flores y tu mano se levantaba al vuelo casi hasta tocar la mía.
Abajo siempre un aire de gaviotas y arriba el cielo impuro de todos los días.
Ahora, el mismo cielo de perpetuo smog, pero las gaviotas se han ido todas juntas a un solar lejano.
Llevándose con ellas el aire.

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Otro día...


Desconozco esta mañana el rumbo del viento,
sé que agita las hojas desmenuzándoles la pena
y me basta.
Otro día, cuando pueda salir de la agonía del silencio, seré yo aire de fuego sobre el papel, seré yo tinta sobre las horas quietas.
O seré una historia terminada.

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Mi cuerpo

Este cuerpo mío, sin reciclar, es un puente que se acerca o aleja, según los ojos que lo miran. Es una vereda que se deja caminar lentamente. Una vereda de baldosas rotas con charcos que salpican después de la lluvia. Un camino bifurcado. Un cielo con tormenta.
Una casa con un hogar encendido. En ocasiones una prisión de piel. Un laberinto. Un grito merodeando los rincones.
Mi cuerpo, envase descartable y retorcido.
Habitación de este manojo de sueños, emociones y pensamientos que en definitiva es lo que soy.

* * *

¿Tenemos un cuerpo o somos un cuerpo?
Estaremos abordando la palabra "cuerpo" el sábado en el programa de radio de Perras Negras, nos ayudarán relatos, frases, música, humor, escritores, pensadores y por supuesto vos con tu comentario.
Te esperamos para poner luz en esta palabra.
Gracias.

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Guijarro


Otra noche más para atravesar el pórtico de los sueños que están esperándome al final del barranco.
Otra noche para escapar del lienzo embarrado de colores fuertes y de manos extrañas que salen a buscarme, como si yo fuera un guijarro liviano que espera ser arrojado en algún lago, y hacer el sapito. Sólo soy un pedrusco pardo, una piedrita simplona que cae y se hunde, apenas toca la inmensidad del agua.
Perdida en círculos concéntricos.

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Programa 4 -Viajes-

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Quienes deseen escuchar, sólo tienen que hacer click.

¡Gracias!

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Por la memoria


Por los desaparecidos en la dictadura y por los desaparecidos en la democracia.
Nunca mas.-

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Por el medio

Mientras dibujo senderos con mi pelo...

Estoy atravesando tu campo color púrpura.
Voy latiendo en él, pisando pétalos de tu sangre y galopando en tu cintura.
Yo no se quién fue al encuentro, quién salió primero en la búsqueda del otro, quién supo que había alguien allí –esperando-.
Si nada mas se veía siempre la misma tormenta del diablo; sin embargo acá, ante mis ojos, bajo estos pies, entre tus manos.

amapolas navegamos.

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Viajes


"Y a fuerza de partir
Voy a saber lo que es volver"
-Andrés Calamaro-
Te invito a que te subas a este viaje que haremos en la radio.
La idea es imaginar el viaje que quieras, el que te gustaría hacer, cómo sería, con quién, a qué lugar. No importa si queda muy lejos (como dice Andrés en su canción, "el tiempo y la distancia ya no existen para mí")
Si es un lugar fantástico, contame cómo lo ves.
Tal vez el sitio al que quieras llegar simplemente queda dentro tuyo.
Si entrás contame cómo puede ser ese viaje para vos...
Me gustaría compartir tu comentario con los oyentes de Perras Negras el sábado por la tarde.
Tu participación nos enriquece.
Gracias.

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Programa 3 -Celos-

http://perrasnegras.hartares.com/?page_id=23

Quienes deseen escuchar, sólo tienen que hacer click!

Gracias.

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Rosa


Podría ser esta mujer, pero es otra. Rosa vende frutas y teje interminables bufandas de colores.
Mezclada entre sus verduras habla su boliviano natal. Que yo aprendí a querer. Me muestra sus dientes blancos color leche y me sonríe.Y me pregunta por la familia siempre, mientras sus manos se llenan de tomates frescos, redondos, perfectos. Rosa vende hojas verdes del tipo que se te ocurra y te dice cómo guisarlas.
Cuando se encuentra conmigo a solas, me regala pequeñas historias de un campo lejano, de sus diez años y el maltrato con el que creció. Me cuenta que a ella la educaron con el látigo y el silencio. Un látigo hecho con el cuero de las vacas que cuereaban en el campo. Un látigo así de ancho, mire. Yo me muero cuando le veo las manos mostrándome cuán ancho era. Todo porque mi papá pensaba que yo no era su hija.
Y Rosa era su hija, su mamá se lo juró.
Ella es multicolor y tiene la sonrisa lista y la simpleza de los sabios.
Me gusta encontrar a Rosa perfumada de albahacas, siento que aprendo sobre la vida. Siempre la escucho, yo apenas hablo.
Antes de irme me dice, hay que hablarle mucho a los hijos, yo aprendí que se habla por la boca, no con las manos.
Las manos son para acariciar, ¿ves?
Entonces me regala un ramillete de uvas frescas.
Nunca sabrá ella qué bien me hace verla entre sus frutas, con su sonrisa blanca y sus historias oscuras con atisbos de sol.

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Mi pasadizo

" En todo caso había un sólo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparesntes del muro de piedra yo había visto a esa muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi cuadro. Y entonces mientras yo avanzaba en mi pasadizo, ella vivía afuera su vida normal, la vida agitada que llevan las gentes que viven afuera."


-Ernesto Sábato-

El túnel

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La mala


El día que mi hermana nació, me regalaron una muñeca de rulos colorados que me gustaba muchísimo y la llamé Teresita. Un nombre que me hubiera gustado que papá y mamá le pusieran a ella, pero ellos no quisieron y la llamaron Alejandra.
Yo les pedí, les rogué que le pusieran Teresita como mi maestra de jardín, pero no. Fue Alejandra. Un repollito redondo y rojo que con los días se volvió dorado como un zapallo que crecía y crecía al mismo tiempo que yo me volvía cada vez, más pequeña y más flaca. Yo pensaba que si esto seguía así un día cualquiera iba a desaparecer y nadie se iba a enterar. Entonces para olvidarme ese miedo peinaba todo el tiempo a Teresita, hasta que su pelo rojo se volvió un matorral abundante y seco y dejó de gustarme. Llegué a odiarlo. No podía entender que me pasara eso, si estuve meses mirando y esperándola en la vidriera de la juguetería, mientras a mamá le crecía la panza. Yo adoraba esos rulos. Soñaba con hacerle un montón de torres trenzadas a esa cabecita adornada de flores. Lo cierto es que un día no soporté más los rulos y se los corté. De un saque dejé a mi muñeca pelada, igual que un bebé. Mamá me pegó un reto que ni te cuento, si hasta me puse contenta y todo, pero el enojo no le duró casi nada. Me hubiera gustado que por lo menos le durara mas de un día o algo así, pero no, enseguida se le pasó y hasta se lo contó a los tíos y terminaron todos riéndose de mí. Qué rabia. No pude entender qué les causaba tanta gracia si yo había hecho algo horrible, había dejado calva a mi muñeca nueva y con fibra amarilla le había dibujado un peinado con tres pelos para un lado y tres pelos para el otro. Como la peinaban a ella. No pude olvidar esas risas. Los adultos se ríen de cosas que no entiendo y a veces duele. Pero la verdad, me molestó mas que dejaran de reírse ¿podés creer? porque enseguida mamá la trajo envuelta en una manta y todos se tiraron sobre ella y yo quedé a un costado con mi muñeca pelada y el eco de las risas, sola. Ese momento fue crucial y definitivo, supe entonces que podía ser muy mala. Con cinco años supe que era maldita y que siempre iba a ser así. Lloré mucho sentada en el piso del garage mientras me debatía entre hacerlo y no hacerlo, hasta que no pude aguantar más y con un serrucho de papá le corté la cabeza a Teresita.
Así empecé a ser “la mala”.

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Celos

"El que es celoso, no es nunca celoso por lo que ve;
con lo que se imagina basta"
-Jacinto Benavente-

¿Qué pensás sobre los celos? ¿Qué sentís cuando una persona que vos querés mucho prefiere a otra persona y no a vos? ¿Los celos son la muestra del amor o de la propia inseguridad?
Mas allá de los celos de pareja, ¿en qué otras relaciones tus celos te juegan una mala pasada?

Si podés describir esa sensación tan incómoda, me encantaría leerla luego en Perras Negras.

"Tengo celos hasta del pensamiento que pueda recordarte a otra persona amada"
(Júrame, Bolero)

Hoy sábado de 19 a 21 Hs
www.hartares.com/escuchar

Gracias.

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Cartas

Para quienes deseen escuchar el segundo programa los invito entrar a este link

http://perrasnegras.hartares.com/?page_id=23

Gracias.

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Un mezcladito

Si te querés reír un rato, te recomiendo escuches Embrujada o El pulpo negro, versionado por Perras Negras en nuestra faceta actoral mas bizarra.

http://perrasnegras.hartares.com/?page_id=23

Si querés pensar, si te gusta Julio Cortázar, si querés escuchar las palabras de un hombre lúcido pronunciadas en Madrid en 1981 en el Centro Cultural la Villa, escuchálas en la voz de Aye
http://perrasnegras.hartares.com/?page_id=23
Han pasado 29 años de aquél discurso y sigue teniendo una actualidad aplastante.

Si querés escuchar buena música, escuchá Youkali en la voz de Virginia Klammer de Fina Trama
http://www.youtube.com/watch?v=bAYGoEKm_H4

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20:41 p.m.


Un poco de aire en medio vaso de agua para que no terminen mis ojos en el rincón de los objetos perdidos. Hay un horizonte capaz de aplastar todo ese cielo que ayer me dejó volar y una escalera de incendios.
A mis espaldas la mentira me clava un puñal.

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Holgazán


Un pájaro enjaulado en primavera sabe perfectamente bien que hay alguna manera en la que podría servir. Sabe bien que hay algo para hacer, pero no puede hacerlo ¿Qué es? No puede recordar bien, pero entonces adquiere una vaga idea y se dice a sí mismo: “Los demás están construyendo sus nidos, empollando y criando a sus polluelos” y luego se da la cabeza contra las barras de la jaula. Pero la jaula no cede y el pájaro se enloquece de dolor. “!Qué holgazán!” dice otro pájaro que pasa. Así y todo el prisionero vive y no se muere. No hay señal alguna de lo que transcurre dentro de él, está bien, se lo ve muy alegre bajo el sol.
-Vincent Van Gogh-

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Programa 1

Para los que quieran escuchar el programa del sábado pasado
acá está :)

http://perrasnegras.hartares.com/?p=58

Gracias.

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Cartas

Nunca te gustó recibir
las cartas que te enviaba.
Pero ahora que captaste lo esencial
del significado de mis cartas
las estás leyendo de nuevo,
aquellas que no quemaste...
-Leonard Cohen-


Hoy, sábado en
Perras Negras

-cartas-

te esperamos de 19 a 21, hora argentina.
www.hartares.com/escuchar

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Fina Trama

Por segunda vez en esta semana voy al Ríe Bar a escuchar cantar a un grupo de músicos, que son diferentes tríos de tango, jazz y floklore.
Todos en acción son un verdadero lujo.
Por separado siguen siendo alucinantes.
Anoche me resultó mágico todo, el aire que entraba por el patio viejo rodeado de macetas con flores, los techos vecinos que se veían desde allí, la luna suspendida, la gente llegando para ubicarse entre las mesas y las velitas encendidas flotando en sus cuencos de vidrio.
El menú, otra delicia.
Los músicos poco a poco adueñándose del pequeño escenario y de nuestra espectativa, estaban allí.
Y otra vez la fiesta.
Música en el aire, en una noche de verano que todavía flota esta mañana.

He buscado en youtube algo para compartir con ustedes de estos músicos y me he quedado con una versión que hacen de Juana Azurduy que es una maravilla, en el vídeo el sonido no es muy bueno, pero igual vale la pena escucharlos.
-Fina Trama-

Dejo el link, se los recomiendo, música sudamericana de la buena.
http://www.youtube.com/watch?v=R7GpbrnwFW0&feature=related

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Música en el viento


Algunas veces entro por la puerta.

Después de la clave de sol o la de fa, bebo los primeros sorbos de un veneno dulce, luego ya me dejo tragar por sus escaleras y sus terrazas de sol.
Conozco sus imprevistos sótanos desiertos, sus patios baldíos atravesados por tendales desamaparados al viento, sus montañas de arena.
Estas lluvias inesperadas y los dedos corriendo descalzos para no mojarse entre los charcos de mis ojos.
Me entrego a sus silencios, breves, minúsculos, necesarios. Donde respiro el perfume que las notas dejan sobre las paredes de un recuerdo azul de florcitas gastadas.

Para dormir, prefiero la música a los caramelos ácidos.
Quiero que haya música en mi funeral, música como todo duelo.
Música en el viento y en los rostros del amor.
Quiero un piano.
Un violín que atraviese el aire inquieto.
Que me acaricie al final la queja eterna de un bandoneón.
Y un poema cantado para ellos.
No pido nada...
Y es demasiado

Podría morir en paz así, ahora que lo pienso, ahora que la puerta se abre y yo estoy adentro.

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Terremoto

Hubiera querido contar lo del programa de radio, esa era mi idea cuando subí el post anunciándoles el aviso del mismo, pero en el medio sucedió el terremoto en Chile y estoy como desencajada viendo todo lo que ha sucedido en el país vecino y en algunas provincias argentinas.
Vivimos haciendo tantos desastres en el planeta los seres humanos y de pronto la naturaleza te sacude como si gritara ¡¡Basta!!
Y uno se queda en silencio, pequeñito, mirando el horror y agradeciendo la suerte de poder contarlo.

Otra vez, otro día les contaré el programa si tienen ganas, hoy no tengo palabras.
Estoy muy impresionada, a medida que pasan las horas el desastre toma una magnitud catastrófica.

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