
-Dalí-Acostumbrada al automatismo de la vida moderna olvidé que este reloj que llevo colgado en el bolsillo izquierdo es antiguo. Funciona a cuerda de ilusos chamuy
Ojalá fuera yo una maga poderosa. Capaz de borrar tu tormenta. Limpiar el cielo de tus ojos, barrer esa tristeza vieja. Ojalá fuera yo una niña intensa y creyera en los soles nuevos de cada mañana. Ojalá pudiera yo sobrevolar esos campos interminables sembrados de dientes de león para soplar deseos antes que den las 10. Ojalá fuera yo la mujer que soñaste. Ojalá yo existie
No te quedes ahí mirando sin tocarEstirá tu mano rozá la piel de cartón dejá que mi ser entre por tus ojos de día gris por tu mirada de tumulto callejero por tu sonrisa desierta.No viniste para pasar de largo¿o si?TomámeAbrímeSé un caminante en miEsperé tus pasos ansiosamente todas estas horas que lleva mi vida.¿Y te vas a quedar así?Con los ojos mancos…No te quedes mirando sin tocarEs fácil,Sólo
AndyDebería haber ido.Ahora no estaría así, como un león enjaulado en esta carcaza de piel oxidada y mía. Dando vueltas por esta casa inmensa que planeamos para la familia grande. Y lo que crece día a día son las puertas, las ventanas, las baldosas de barro, las sillas. La familia como un globo de aire se desinfla, en cambio, las habitaciones se reproducen, los pasillos se estiran de agobio y se bifurcan,
Soy un capítulo abiertoEn esta historia mía que voy andandohay un puñado de mujeres naciéndome por dentro.Enredadas en mis costillas,vapuleándome los huesos,masticando mi esternón de a ratosdomesticadas con clonazepansalen de mi.En un claro de mi serestoy de parto.Salen de mí,como de un libro endemoniado las mujeres que fuilas que neguélas que vivieron a mi pesary escribílas que soñé bajo mi piellas
para Martín (H)Creí que la noche era esta oscuridad,y fue misterio.Me dijeron que los cuervos traían desgracia,y sólo fueron aves carroñerasque partieron al ver que respiraba.Soñé que la tierra se abríafui gusanorepté por túneles de humuscreí que era el fincuando atascado de abono en mi gargantaera que volvía.Miré hacia atráscreyendo que los campos sólo brillaban con sol…pero el trigo ardió de madrugadaentre
Pienso que en este momentotal vez nadie en el universo piensa en mí,que solo yo me pienso,y si ahora muriese,nadie, ni yo, me pensaría.Y aquí empieza el abismo. -Roberto Juarróz-Viernes: estuve invitada por un Jardín de infantes pues la directora quería regalarles a sus maestras, para el día del maestro, la frase de Saint Exúpery “No se ve bien con el corazón, lo esencial es invisible a los ojos”
Si, estoy como dice el tango "como con bronca y junando" hace mas o menos una semana que se me dificulta dejar comentarios en los blogs. Para poder dejar un comentario tengo que escribirlo como mínimo dos veces y he llegado a escribir hasta cuatro veces un comentario para que quede registrado y otras veces me he ido p... porque no siempre ando con tiempo y la paciencia necesaria para pelear contra
Merodeo la escena.Veo temblando un poema. Repaso con mis ojos la imagen como si lustrara un mueble envejecido, arrastro mis sentidos sobre la piel de los versos, fregando en los rincones más oscuros, sintiendo que se me baja el cielo. Escribo abrumada . No me encuentro con lo que quiero. Tiro a la papelera los restos que entrarán en descomposición, me deshago del caos generado en las raíces de mis
"Haz sólo una marca y mira dónde te lleva"-Peter H. Reynolds- Si te sentís frustrado porque algo que vos te imaginás fantástico y cuando lo hacés ves que está a un millón de años luz de lo que te soñabas. Si estás enojado y triste por eso. Si querés mandar todo al mismísimo diablo y pegar un portazo y desaparecer. Este video es para vos. Es para mí.Es para quien no quiere, no puede o no se anima...por
Andrea Badano En tus alfombras de humo,me hundo Buenos Aires.Y en esa misma bruma, renazco.Fantasmal, solitario, febril.Soy como vos del otro lado,soy de vosestérilmente tuyo. Araño este cielo nuestrofrente a tus ojos áridosdesde mi raíz hasta tu plumate amo asícon mi locura de tinta seca nada para mi mas que tus ojosnada para vos mas que mi encanto absurdo encantode erguirme vanamente en medio del
Entre otras cosas, escribo para que no suceda lo que temo; para que lo que me hiere no sea; para alejar al Malo. Se ha dicho que el poeta es el gran terapeuta. En este sentido, el quehacer poético implicaría exorcizar, conjurar y, además, reparar. Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradura. Porque todos estamos heridos.
Alejandra Pizarnik