Siempre a la vuelta de alguna parte hay un supermercado chino, atendido por sus propios dueños.  A la vuelta de la casa de Emilio hay uno que es atendido por Lin Yi, un tipo endiabladamente enjuto. Parece chino, pero Emilio sospecha que tal vez sea ponja por sus ojos saltones como bolas de billar, o tal vez esa cabeza redonda y chata como una luna llena se deba a que en vez de chino es coreano.

¿Quién era esa cosita encantadora, gordita feliz, inquieta, terremotos varios y alegría del hogar? Les doy una ayudita. Los dos señores de perfectos bigotitos eran padre y tío y amaron a esa nena hasta límites insospechados. Padre y tío eran dos sentimentales.  Padre miraba el tango y lo bailaba en los ojos. Padre era severo, es decir quería ser severo. Intentaba ser severo, procuraba

Las plantas siempre nos dan una alegría y guguel una patada en donde ya sabés. Hace un tiempo, rescaté un hijito de una planta acuática que tenemos en el estanque del jardín. Lo puse en un frasco de café de los altos y lo dejé ahí. Agonizó durante un tiempo y un día noté que estaba reviviendo. Esta mañana, donde ayer no había mas que verde, un color enorme llamó mi atención. Del frasco de café

En este lugar, ayer al atardecer. Mas precisamente en la glorieta de las Barrancas de Belgrano, sucedía un cuento. Yo justo estaba por allí pasando. Un hombre mayor, le enseñaba pasos de tango a una mujer muy joven. Él bailaba como los que han nacido sabiendo. Me pareció que era el protagonista. A medida que me acercaba a la glorieta, las hojas del libro se iban abriendo y salió Bryan, como a

Llueve y lloverá, una flor y otra flor celeste, del jacarandá. Los muy panchos se manifiestan pintando las calles y veredas. En mi casa hay una alfombra de florcitas lilas. Esta foto que no sé de quién es, me parece fabulosa, hace días venía pensando cómo se vería desde arriba Buenos Aires. De abajo ya sabemos

El pequeño paraíso personal que alguna vez supe armar con palabras, se esfuma entre mis manos. En días como hoy temo no encontrar el modo de volver. Me pregunto si habrán perdido el sentido los mensajes, si las voces de los habitantes de esos pueblos inventados han enmudecido, si soy yo la que no encuentro mi voz, o tu voz, des|conocido personaje que te ves esquivo. Me pregunto si agonizan dentro

El rudimentario encendido de un marco                              es el horizonte de mi luz secreta las horas desmedidas de las paredes donde sangro en grafitti                                     tubular h u e c a   

A-R. Hasta ayer estas eran dos letras significaban cualquier cosa, menos dolor. Hoy ya sé que hay una enfermedad que se llama Artritis Reumatoide Seronegativo y que todo indica que es lo que estoy padeciendo, entre otras cositas. Ayer he recibido la noticia con serenidad. Raro en mí que enseguida pienso grandes desastres cuando se trata de salud. He tenido una actitud positiva de entrada. Estoy

Recuerdo el día que conocí a Ana. Ella estaba describiendo una fotografía por radio. Me pareció tan curioso y a la vez tan poético ese momento que me dije a mi misma, estás frente a un hallazgo. ¿Vieron que sucede eso? Que de pronto estás frente a una persona que te gusta descubrir que existe. Bueno, algo así. Esperé que terminara de describir aquella imagen y me levanté para mirarla en el monitor.

Hay BOLETO, pero además con Ana Laura, nos hemos pasado horas mimando el blog, y lo dejamos tan bonito que engordamos de la felicidad. Miren si no es requetebuena la posibilidad de darle un vistazo general a lo último que hemos publicado, abriendo la pestaña magazine. Y si querés ver sólo fotos buscando la pestaña flipcard tenés la posibilidad de ver todas las fotos que hemos

Ya no escribo. Escarbo. Esto lo escribí en un post que ya no me acuerdo ni el mes, ni el año, pero sí la sensación. Otra vez lo mismo. Eso de hurgar en el teclado, rasgar el vidrio de mis lentes, del monitor, de la ventana y sólo incomodar a mis dientes con ese ruido que hacen las uñas provocando irritación al escucharlo. Manoseo pensamientos hasta dejarlos mugrosos. Quedan ajados en el umbral

Un alien me mastica por dentro. Vaya a saber cuántos órganos ya se ha comido para dejarme así, con éste óxido en la garganta. Tal vez esta mano que teclea no sea mía, o sólo pertenezca a la mitad aún no devorada de mí que escribe desesperada antes de que sea tarde. Antes de olvidar cómo era que se hacía. Una cáscara que sangra como el durazno del flaco, escribe llorando. Una espalda se dobla sombría

Les dejo un BOLETO, si quieren pueden darse una vuelta, graci

La distancia que hay entre el músico y la nena, puede ser una carretera imposible de transitar o un tramo que vale la pena vivir. Pienso esto porque parto de la idea que algo bueno ha de traer alguien que canta una canción y alguien que se detiene a escucharlo, o al revés. Llevo días queriendo escribir cosas que siento, pero como el hacer por fuera exige de mí cada vez mas, es poco el tiempo

Y aún así, me refiero a las fallas de fábrica, quiero ser puente.  No te voy a mentir, muchas veces, siento que no voy a poder. Me falta la resistencia necesaria. Soy un puentecito rústico hecho a mano con maderas encontradas al paso. Pienso mas de una vez, pobres los que pasen por sobre mi estructura inestable, que mejor no pasen, ni me caminen, ni se atrevan, pero me hago puente igual

-NAvenzard- Yo ya sé cómo es esto. Mirá que le doy vueltas al asunto y no consigo modificarlo. No sé si es mi lado oscuro, no sé si es la punta de la realidad a la que no le encuentro remedio, salida o cura, no sé si soy yo que no me dejo engatusar con discursos demasiado ingenuos…Y digo demasiado, porque si hay alguien ingenua en este mundo, soy yo. Han de creerme, soy naif. Soy una pinturita.

Hace mucho que no los invito a pasar por BOLETOS  Si, tienen ganas, allí hay algo de poesía ...por acá, nada. Estoy presa de

Cuando encontré tus versos olvidados en ese cajón, supe de mi. Te vi atrás de todo eso, flotabas en el aire, fantasmal. Danzando como el humo de mi café, haciendo medias nubes. Te presté mis ojos, te di mis manos, quité el tiempo que te cubría de polvo hasta que la mañana se hizo blanca. Y podés estar tranquila, supe ver esos ojos que vos esperabas subidos a los altos edificios de tu barrio.

De aquella orilla lo que siempre vuelven son sus fantasmas destejidos. Esporádicos restos de una memoria anzuelo. Evocación de los dientes en la carne y el tajo. De esas horas lo que flota como tibio aliento es el moho de la tarde, aquí en mi cuello. Tarde que vuelve como una ola que no puede olvidar  el muro que prometió rasgar. Y sin embargo secreta muda me volví puñal hondura charco. Ay

Otra vez los  peces desiertos  llegan a este corredor de viento con sus grandes ojos  de arena  muerta .

Otra vez el frío se pobló de habitaciones y mi cuerpo se puso a temblar como una cuerda recién tensada. Entre huecos oscuros, destechados y solos, transito el día haciendo que el mundo de a ratos me pertenezca un poco. Entre los diarios y la radio y los libros y las cosas me hundo perdiendo el interés. Me hago jirones en el vaivén de las horas grises. Me voy nublando sin amenazas de lluvia. ¿Y

Hoy tengo un ataque de vuelo generalizado, algo así como un delirio por darme en abrazos y compartir espacios de pensamiento libre y de juego. Me ha dado desde hace un par de días ganas de dar abrazos. Me harté de la mala onda. De mi enojo y del enojo ajeno. Honestamente el afuera me tira para atrás, la realidad es patética, tengo miedo de volver otra vez a caer en el claustro. De a ratos me embarga

Mecida en esos huecos que se abren en el aire atravieso la ciudad descalza buscando el solno hay mas paredesgrandes torres de cartón   los brazos    los refugios    los espaciosqueme abarcan                                             te abrazan Me van quitando