Pongo orden en mis cosas. Dejo las plantas con agua y lejos del sol de la mañana. Sol que hoy no veo por ninguna parte.Busco ropa cómoda. Libros mas que ropa. Música mas que ropa. Mi cuaderno de siempre para escribir cosas al paso. El cielo está completamente denso.No quiero separarme de mi perra, tampoco puedo llevarla.Lejos de nosotros ella estará triste.Todo indica que va a llover hoy mismo.El
Un mini cuento "made in" casa para compartir con mis amigos de tantos y tantos días, un intento de llevar luz e ilusión al niño que renace en nuestros corazones cada Navidad. ...Estoy muy solo y triste acá en esta esquina abandonado. Estoy cansado de tener que iluminar todas las noches de mi vida.Esto me recuerda a una canción-Dijo La Luna- ¿Puedo quedarme con vos? Te presto mi luz.Quedate, dijo el
No muy lejos un avión atraviesa el cielo. Lo abre sin piedad. Desde un profundo tajo brota sangre.En algún lado es viernes. En las autopistas los autos arden amontonados. Inflamados y brillantes, esperan un atajo para desahogar su furia de fin de semana. También ellos enterrarán sus puñales en las calles principales y los caminos secundarios.Si yo quería ver volar los pájaros que se pierden en la
Solos o de dos en dos las personas que en verdad te quieren caminan de arriba a abajo fuera del muro.Algunos tomados de las manos otros en grupo los corazones sensibles y artistas se hacen fuertes.Y cuando te han dado todo lo que pueden Algunos se tambalean y caen En verdad no es fácil golpearse el corazón contra el muro de un necio demente -Roger Waters- Tengo la cabeza revuelta de ideas y el corazón
Ayer encendí la tele dos minutos para ver la temperatura (porque ni miras de llegar el verano, acá parece que es invierno) y en el acto me enteré de un chico de la edad de mis hijas que fue muerto en manos de unos policías a la salida de un recital y de la aparición sin vida de la familia Pomar. Familia que llevaba un mes desaparecida . Familia que soportó durante un mes las espantosas conjeturas
El gigante Mi libro infantil "Contar puro cuento" y atrás se ven algunos de "La punta del ovillo", un libro de relatos relacionados con mi infancia, donde la realidad y la fantasía se mezclan con mis recuerdos. Pasaje (otro librito)Tengo en la cabeza una frase de Herman Hesse que siempre me gustó de su libro Demian.“El que quiere nacer tiene que destruir un mundo”Y ahí se me hace una especie de nube
Una soledad anónima se me ha clavado en la carne y en la retina de mis ojos. Un pedido de auxilio entre mil gritos ahogados en la tarde del sábado, bajo la lluvia. Un grito aplastado por un cielo que se viene abajo sin nada que hacer.Nada por sentir, nadie quien te quiera.Sola.Tirada en la vereda, una mujer y sus hijos.El techo de una verdulería era toda su protección, muchas bolsas apiladas y el
Llevo días tropezando con una sombra pegajosa que parece edificarse sin sol. Surge así como de la nada y lo invade todo, como el humo negro e inexplicable de Lost.Y me traga y me estruja en sus fauces de hollín y me deja después tirada como trapo viejo. Para que me llene de miedo porque ya sé lo que viene después.Todo me duele.Abro los ojos. ¡Ay la luz! ¡Ay del día! ¡Ay de mí!¿Una h, nada más para
Se derrumban los techos, bajo un aguacero de lata. Un nubarrón con forma de barco, se despedaza en jirones líquidos, sobre las hojitas lilas del jacarandá de mi patio.Todo lo que me rodea se diluye en este llanto desolador del cielo.Y yo te busco enmarañada, con la mano que escribe en medio de un fuego que sólo se deja ver por mí.Se derrumban los techos y flota como música húmeda mi quebra
Soy un surtidor. Un contenedor atiborrado, una bolsa de gatos. Una carta de papel que guardé en una caja de zapatos, porque sí. Una noche ciega, un pequeño milagro.Un tic nervioso. Un relámpago. Una niña pidiendo deseos a una flor de panadero que se desparrama en el viento.Y aunque quiera borrarme de esta hoja donde languidezco de olvido, me doblo en pedacitos, soy en blanco y negro. Siento cómo el
Abrió y cerró las ventanas por tercera vez, no hacía otra cosa que mirar para la otra cuadra. El calor de afuera y el olor a fritura del restaurante de abajo lo tenían enfermo.Desde que abrieron esa casa de comidas vive con olor a papas fritas y con ganas de mudarse.Miró la hora.Ocho y media.Un dolor en la boca del estómago, se le mezcló con una arcada y a pesar del asco, pensó en comer algo, así
-Bansky-Respiro.Tomo aire, me detengo y paro. Necesito una pausa. He tratado de seguir con todo, pero no estoy haciendo las cosas bien. Termino enredada, complicada y lo que es peor sintiéndome que llego tarde a todos lados.Les cuento.Estoy metida de pies a cabeza en un proyecto literario que se llama Letras nómades dirigido por mi profesora del Taller de escritura, Karina Androvich. Junto a ella
"Si perdí la razón no fue por amor, fue por soledad"-Andrés Calamaro-Allí estaba. Como cada vez que me acercaba. Pálido y silente.Lejos, pero estaba. Del otro lado, mirándome.No sé cuánto tiempo me siguió con su mirada. Al principio yo contaba los días, después perdí la cuenta.Por entonces tuve miedo. No dije nada a mi familia, por temor a que piensen en mi casa que estaba enloqueciendo. Yo sola fui
Me gustaría que fuera una rosa de los vientos. Porque me parecen pintorescas. Tienen una forma en la que suelo perderme dándole vueltas y vueltas. A cambio de una bella rosa de los vientos, a cambio de una laberíntica rosa de los vientos, me han puesto un gallo.Un gallo grande, flaco, panzón y negro.Una veleta de hierro forjado con perfecta forma de gallo.Ha brotado en mi horizonte un gallo con esas
“Como si fueras a llevarte la luna debajo del brazo”Él dice que canta para entrar en los sueños de la gente y lo consigue. Dice que sólo sabe hacer canciones y quienes amamos sus canciones le agradecemos al cielo que así sea. Cuando lo marean preguntándole qué es lo que hace, pidiéndole una definición de sí mismo, entra en conflicto porque no hay nada más complejo que autodefinirse, pero ahora él
Ella cose todavía.Detrás de una ventana amarilla ella es la costurera del barrio. Un cartel con letras humildes arriba anuncia que allí hay una MODISTA. El cartel avisa a los ojos distraídos que allí se cose todavía. Hoy que todo viene hecho y que lo que se rompe se tira, ella cose todavía. Mas abajo, en letras aún más modestas, agrega para los curiosos, que se hacen arreglos a medida, cambio de cierres,
El romance de Coca y Berto es un secreto a voces que él se encarga de desmentir en cada ocasión que se presenta. No vayan a pensar cosas raras los muchachos.Él aprendió de la gente de la tele, eso de que "sólo somos buenos amigos" y tiene la frasecita siempre en la punta de los labios. Tranquilizando así las bromas socarronas de los "gomías" que ya lo quieren ver casado.Coca lleva un cabello parecido
A los ocho años no conocía un gordo más gordo que aquél. Ni tan alto, ni tan rojo, ni tan malo cuando se enojaba, ni tan sonrisa compradora, cuando venía todo feliz porque había descubierto una nueva manera de cocinar esas asquerosas y flacas aves de caza que traía del campo.Las preparaba en una cacerola tan grande en la que entraba yo parada y mi amigo Miguelito. El otro Miguelito, no el de los trenes.
-Georgia O`Keeffe-Eso ha de ayudarme. El saber. Yo sé que pasarán los días, que el calendario se volverá una especie de lluvia de arena finita sobre los techos y que resbalaré de los andamios que levanté para alcanzar la torre de cristal donde a veces creo encontrarme, pero qué importa eso.Eso ya lo sé.Saberlo, apenas es un detalle más entre tantas otras cosas.Lo tengo decidido, voy a seguir subiendo
No importa quien seasno importa donde vayas en la vidaen algún punto vas a necesitar a alguien que se quede junto a ti (stand by me)Amo a los hacedores.Me gustaría profundamente ser uno de ellos, pero si bien tengo por dónde empezar, mi odiosa quietud (¿Sabías que soy una estatua?) no deja que llegue a destino.Por eso los amo. Por eso los admiro, porque quien hace, quien construye, quien edifica,
"Tengo alma de valija, pero de valija que vuelve"-Discépolo-Ya no tengo corazón. Ahora no sé qué tengo, ellos me lo han explicado a la perfección utilizando el lenguaje de los médicos, que generalmente a las dos palabras me pierdo, de modo que no entendí bien. Da igual, lo que importa es este sol, el parque, esos niños jugando...Lo de que no tengo corazón, no lo digo yo, lo dicen unos estudios médicos
Errantes mis ojos caminan por los rieles de un andén que traza el mantel sobre la mesa.Llevo tiempo merodeando un borde del que he aprendido a no caerme, he recorrido toda esa planicie a través del humo del café y al fin, donde empiezan los infiernos que cuelgan de unas rayas color impredecible, me detengo, miro ese abismo abrupto y regreso.Tomo un tren de miga a una hora que no puedo precisar, seguro
La cabeza va a estallarme de imágenes desangeladas y mi garganta va a quebrarse, antes de cualquier bosquejo de lágrimas.Todos los diálogos, todas las ventanas, todos los aviones que cruzaron el cielo de mi paladar se fueron metiendo en mis manos calladas. Me abren las puertas del desamparo de una tarde esquiva, y yo me quedo parada en la boca de una calle que no camino.Esas veredas de baldosas rotas
Miro la luna cuando un río de peces me nada en los ojos. Tejen secretos marinos en mis manos cansadas, escondidos secretos por donde naufragan labios bordados de sal.Miro la luna.Es pequeña como un botón escarlata, podría caerse sobre los techos y no sabría cómo buscarla, pende de un hilo frágil en esta noche que avanza como un tren oxidado.Mi interior se agita con el vuelo de los pájaros nocturnos
No quiero contar las horas para no morir del susto, pero dejo constancia aquí que son muchas.Para mi gusto, demasiadas.Horas, círculos y gotas.El encierro preventivo me está matando.Sucede que al principio no pasa nada. Se tolera.Uno cree que se amolda a la circunstancias de estarse allí quieto, a buen resguardo, sintiendo el clonk-clonk-clonk de las malditas gotas. Controlás la respiración, buscás
Me gustaría contarlo ahora, que es invierno. Decir que era Junio cuando hacíamos las fogatas, que la tarde era una lengua de tierra que nos saboreaba como si fuéramos helados y que había cierta añoranza instalada en mi mirada, cuando aún no sabía que eso era melancolía.Contar por ejemplo que la calle se extendía oscura hasta perderse en el campo y que era tan larga como fuegos yo podía contar. Que
Luego de leer la carta, hubo un vuelco interior en su ánimo, un mar de dudas la revolcó por las profundidades de la incertidumbre. Leyéndola una y otra vez, fue sintiendo cómo sus manos perdían calor y su cuerpo se estremecía en medio de aquél barro siniestro de letras inmisericordes.Ella leía y un frío intenso la iba trepando desde abajo, como si el suelo se hubiera vuelto de nieve, una nieve barrosa,
El día que perdí la risa, no la perdí del todo. La oculté porque me fui quedando sin motivos. En realidad los motivos siguieron allí delante de mis ojos, sólo que me privaron de ellos. Y yo, sin entender, cómo todo se había vuelto tan serio, intentaba ser obediente.La explicación si bien fue breve, día a día se amplió en el tiempo: Ahora sos una señorita –dijo mi mamá-.Yo me miraba en el espejo y
Ustedes, ventanas de luz que guían mi andar. Vuelvo y no he recuperado la cordura.Vuelvo antes de quedarme a oscuras.Simplemente vuelvo a un mundo hecho de letras que se pueden tocar, apenas apoyando los ojos.Vuelvo antes de que se me “marchite la frente y las nieves del tiempo pinten de plata mi sien” (mientras escribo este impulso de regreso, parafraseo el tango Volver que me encanta)Siento que
Frases como paja húmeda, le hacía decir Woolf a uno de sus personajes en Las olas, estoy envuelta en frases que son como paja húmeda.Cuando subí esta frase de VW, lo hice porque me quemó esa idea, me sentía así con mis frases.Estaban allí, golpeándome las sienes, pero nunca encendían. Escribiéndose en mis paredes internas, sin atravesar mi piel.Siempre veo historias.Por donde voy leo historias.Las
Me ha brotado un pueblo, con sus calles y sus casas y sus árboles añosos. Un pueblo pequeñito se ha levantado en mi pecho hasta romperme la camisa.Veredas estrechas bordean los caminos laberínticos que hay sobre mi piel. Me han crecido casas blancas de techos bajos, donde duermen gatos vagabundos.Hay faroles rojos en las esquinas que iluminan almacenes, donde por una sonrisa te regalan cervezas y
¡Ah, maldita seas!Sos mi carcelera. Día tas días venís con tus manos de papel de arroz y me abris los ojos. Despacito, como para que no me de cuenta, levantás primero un párpado y luego el otro, con mucho cuidado, una vez abiertos le ponés un palito que los sujete abiertos y me hacés mirar para adentro, sobre ese paredón blanco donde vos desde tu mansedumbre, proyectás viejos filmes uno tras otro,
