Me ha brotado un pueblo, con sus calles y sus casas y sus árboles añosos. Un pueblo pequeñito se ha levantado en mi pecho hasta romperme la camisa.
Veredas estrechas bordean los caminos laberínticos que hay sobre mi piel. Me han crecido casas blancas de techos bajos, donde duermen gatos vagabundos.
Hay faroles rojos en las esquinas que iluminan almacenes, donde por una sonrisa te regalan cervezas y poemas. Los árboles que crecen a los costados de las calles parece que están en primavera, cargados de estrellas y de flores.
Aunque atrás de mis cristales es otoño y estén casi pelados todos los árboles en el horizonte, en el pueblo que crece aquí en mi pecho, han florecido mas azules todavía, y la brisa de las horas me va cubriendo de pétalos.
Desde arriba por el color, soy como un lago del sur.

De tanto en tanto, rompen la armonía de los días, un puñado de autos vandálicos, escupiendo humo negro y disparando tiros al aire como si huyeran después de un asalto. Deteniendo el tránsito de mis calles, asesinando pájaros en pleno vuelo, rasgando mi piel, abriendo las compuertas de los ríos y provocando inundaciones que dejan la tierra estéril, las casas embarradas, los árboles hundidos.
Se quedan con mi aire en un respiro y con mis pétalos revueltos.
Me dejan las calles repletas de pájaros muertos.
La camisa rota manchada de sangre.
Después se van, quien sabe dónde y vuelve otra vez la paz, el inaudible murmullo de los pasos perdidos que caminan cada tramo de mi pecho. Pasos que limpian el barro. Pasos que secan los ríos. Pasos que yo junto cada día al caer la tarde, para convertidos en caricias de hilos que entretejo dándome vueltas, girándome, ovillándome, caminándome.
Céntrico, curvado, frondoso, tibio, con una hondonada vertiginosa en la calle principal, allí en el medio se ha fundado este pueblo blanco.
Que me vive y que me crece.
En la soledad de la noche, cuando apenas brillan los faroles pálidos y el viento frío eriza cada rincón de este caserío nuevo, un banco solitario que late todavía, abre los ojos y me cuida.

22 Comentarios

  1. Lena says:

    Veo que tengo nueva dirección postal...

    Cervezas, poemas y gatos...

    No podía ser de otra forma el pueblo de tu pecho.

    La sangre y los charcos que dejan la tristeza siempre secan.

    Marulina, Marulina...lo que me gusta este post!

    TQ

    besos de alas, de dientes de leche, de pez fruta que ahora exige ser llamado Pez Piruleta!!!

    ¿te dije que TQ?

    ah...bueno!

  2. Te ha nacido un pueblo repleto de amor y vida... te nacen mil historias y vivencias en cada una de esas callecitas que ya irás reconociéndo y conquistando, pero sobre todo te ha nacido en tu pecho una extensión de esos miles caminos que hemos de recorres a tu lado!!
    mil besos amiga mia!!
    feliz día:)

  3. un pueblo blanco, laberíntico, sembrado de misterios y continuas muertes y resurrecciones

    un pueblo de vida, en suma, donde se construyen las palabras como bandadas de hermosos pájaros

    un beso

  4. Un pueblo te ha brotado en el pecho?
    Alguien estará muy contento....
    :P

    Jajajaja, perdona, pero es que ahora no puedo hacer un comentario serio o medio literario, jajajjajaa

    Besos.

  5. Sigo sin poder, jajajjaja, lo siento, me parece que este post se queda sin comentario normal, jajajjajaja

    Besos.

  6. A la tercera va la vencida.
    Me alegra saber todo eso que de repente te nace y que puedes crear desde un vacío.
    Eso es casi un milagro.
    Siéntete dichosa.

    Besos.

  7. Georgia says:

    Un pueblo pequeñito se ha levantado en mi pecho hasta romperme la camisa

    Me llevo estas letras...las haré mías...hasta que todas ellas trasciendan mi pecho y se hagan camisa

    un abrazo

  8. me encanta ese pueblo blanco,
    y siempre podrás limpiarlo y
    salvarlo de los vándalos

    besos a tiempo, yo como buena gata me quedo en este pueblo

  9. mangeles says:

    Bueno..., un pueblo es el lugar donde convivir y arrejuntarse unos cuantos seres humanos para pasar la vida ,en lejana compañía, compartiendo casi todos los momentos y lugares del día...y a la vez cerrando puertecitas para buscar la intimidad imposible. Un lugar que nos pertenece y al que pertenecemos....hasta que un día, nos vamos...

    Un beso Patri...lindo post

  10. mangeles says:

    Por cierto...hacia mucho que no leía a TORO reirse tanto...la semana que viene...le escribes de otro pueblo jejeje ...que dá gusto imagilarle riendo. Más besos

  11. mangeles says:

    Y por último...me has recordado aquella hermosa canción: "Pueblo mío, que estas en la colina,...tendido como el viejo que se muere....la pena y la tristeza, son tu triste compañía,...pueblo mío ...te quedas sin alegría....¿ Qué será, que será, que será... que será...de mi vida que será...? Si se mucho o no se nada...ya mañana se verá...y será, que será, lo que será....

    jejjee..mola cantan con las manos jejjeej

  12. LaU says:

    Entonces es un bello pueblo blanco donde hay vida, donde hay.. sí, también donde hay de todo eso, que mencionas ... pero, hay vida ..


    Besos, Pati poblada! .. je
    :)

  13. LaU says:

    Por cierto, bella la música, me he quedado a oir... :)

  14. ybris says:

    Pueblo acogedor ese tuyo.
    Pena de autos vandálicos.
    Déjanos un lugar a tu lado en la paz de sus solícitos bancos.

    Besos.

  15. Hay partes que son pesía; muy bonito.
    Un placer leerte.
    buen domingo

  16. alfaro says:

    la vida está hecha de pasos y pasos, no?
    muy poéticos estos pasos de hoy.

  17. Catalina says:

    que bello pueblo!

    besitos Pato

  18. Sibyla says:

    Yo quiero también que me crezca un pueblo con esas características!

    Siempre es bello leerte...mis latidos se aceleran al paso de tus letras.

    Un abrazo bella Pato:)

  19. .


    ...muy linda tu prosa poetica... con palabras así, llenas de sentimientos y simbolos... la iamginacion vuela lato...

    …no calles, jamás calles…
    asi te calen esos arboles añosos
    camisa rota dejando ver tus senos
    sin haber cenado nunca
    casas negras en calles blancas
    laberintos
    bordes
    precipicios
    seres bajo faroles rojos
    cervezas embriagando gatos
    con poemas vagabundos


    la paz es un inaudible rumor curvado
    sobre el tiempo y el espacio de tu centro
    de cada rincón tuyo
    una solitaria casa blanca
    en cuyo fondo permanece latente
    aquello ke vive y crece

    Saludos


    .

  20. libertad says:

    Qué preciosa metáfora! Qué preciosa manera de contarlo!
    Tus palabras se sienten.
    Un beso

  21. Bohemia says:

    que matavilla de texto y que bueno el inicio...

    Bss

  22. "Me ha brotado un pueblo"... y ese pueblo eres tú y los sueños volando, y las raíces, y los asombros cotidianos, y los espejos en los que naces todos los días, y los atardeceres. Un abrazoooo

Gracias por tus palabras