diecisiete amigos en comúnen mi barrio hubiera significado una mateada con torta una guitarra el tocadiscos haciendo girar y caer simples o elepés de colores otra historia diecisiente amigos en común era porque se habían venido los de la otra cuadrao los amigos de mis amigos que eran mis amigosy tenías sus ojos ahía mano sus manostenías esa mirada que hoy después de tanta
Mayo siempre fue fiesta-cumpleaños de mamá de primas de hermano de la patria- después vinieron ahijadas amigos toda celebración era mayo fue globos de colorestardes de lluviatortas con dulce de lechepoleras de lana y frío chocolate en tazarisas y abrazos en la puertachurros sobre la mesaparaguas en las manos días nubladosfue mayo Era mas perfecto
Sin embargo esto es verdad.No soy poeta, ni narradora, ni cuentista ni escritora ni nada de eso. Soy mujer de entrecasa –paramaldemalesburguesa- que entre cocina lavarropas mercado salsas inventa adultera (que no adúltera) fantasea improvisa miente soy eso desde muy chica: una mentirosa No mientas me decían,
domingo sedienta calmael café es un ardor mudolloviéndome en la cara arena desplobada y blues -quiero un daikiri de naranja- En la pared las agujas se clavan en el 5 batallando contra mi, se me avalanzan.Recuerdo que me esperan en alguna parte espío corriendo las cortinas desiguales llueve me pongo a salvo de los fantasmas regulareslas esquinas
Era el primer atisbo de la noche, por las calles la gente regresaba presurosa a sus rincones, otros ocupaban sillas en bares solitarios a la espera del amor que se demora del amigo que no llega o de la sombra que te demuele los huesos, impiadosa.Mientras, afuera la vida se agitaba como un pájaro confuso, adentro la mirada contenida se quedó desnuda en los cristales. Por una vez iba yo del otro
El viento nunca se cansa de arrastrar ojos secos que han caído en las veredas, ni bolsas de nylon infladas, ni sueños esparcidos por el aire como espigas de panaderos.Es el viento el que abrió la ventana y empujó para adentro esta paloma ciega que golpea las paredes de mi casa. Es el viento que baja la escalera y agita las hojas del libro que leo y me las cambia y yo vuelvo a empezar y ...¡Oh sorpresa! era
Hoy no escribo nada. Y hoy pueden ser todos los días que me faltan o estos cinco minutos que se caen desmenuzados en mi cara. Miro por el ventanal cómo posa la mañana. Es mi modelo ocasional. Ese día allá afuera explota dentro de mí y las esquirlas del sol me apuñalan. Son como dentelladas. Vidrios que se rompen y se clavan en mis partes blandas. Hay un corazón aquí que no descansa, un acorazado
Demorada en medio de un caminojusto cuando atardece descubro cómo mi sombra sube y se engorda profana lengua extendida tras de mí húmeda síntesisviviendo en mí por asaltose desangra queriendo mover mis estancados pasos ¿serán pasos en el aireoaire de paso? el viento se detiene está helando en mi garganta un sofoco de carozo araña
Me muestra su mano y me dice orgullosa mirá lo que me puse. Tenía puesto el anillo de oro con una piedrita azul que usaba papá. Orgullosa su mano blanca se adelantó ante mis ojos. ¿Viste qué lindo me queda? –Nunca se lo había visto puesto en todos estos años-Lo miró con una sonrisa de esas que vienen de lejos o que se van lejos (todavía no se bien si es que vienen o se van ese tipo de sonrisas) lo
Me espera el trabajo sentado en el umbral del díasediento de mícon los ojos duros del rigor. Me espera la sombra arrinconada fértil perpetua noche en los pasillos de mi mente Ahí está el ansia de costumbre los dientes afilados resplandecen La impaciencia del deber los devora atrás de la puerta. Lo noto en el tamborileo de sus dedos ebriosen sus pasos
Mientras doblo ropa y tomo unos mates te pienso. Estás lejos, hablando por teléfono y planeando lo de esta tarde. Te reís, vas y venís por la casa, hablás sola y estás contenta. Salís a tu patio de mandarinas y seguro que te ponés a barrer y como hay sol sacás las mantas para que ventilen los días de verano que se fueron. Mientras tanto, pensás en platos ricos para nosotros. Días y días de manjares.
Iba a escribir sobre otra cosa, pero una bengala con altas probabilidades de matar a alguien me persigue.Ayer se murió un pibe de apellido Ramírez en el recital de la Renga. Una bengala se le clavó en el cuello o en la cara no se, lo cierto es que tuvo nueve días de agonía y se fue a los 32 años, dejando una mujer, dos hijos y un tercer hijo en camino. ¿Cuál fue su imprudencia? Ir
Y.La reté, le dije de todo. No lo puedo repetir porque les daría una fea impresión de mi persona, pero para que se den una idea, era Menguele yo. Le dije que qué se cree, justo con ese. Que ¡¡¡qué pretende!!! Que ¡¡qué cosa asquerosa era!!. Chancha le dije. Si, chancha. Faltó que le diga yo acá escribiendo y quemándome las pestañas, mientras vos te revolcás en el fango con ése. Porque yo sí digo la
Y de pronto el aire desatada en estas manos hizo de mí un cielo clavado en punta sobre techos y ventanas.Ladrón de alturas en tapias prestadaslaberinto emperrado en hojas secasmordiendo desnudas ramas en calles tibias al sol de la mañana. Es raro el otoño cuando estas manos míasse encuentran sin amarras como flores sueltas en la jarr
Allá lejoscuando Mayo era una fiesta de escuela dosalmidonada y blanca, con escarapelas y escarchas en las veredas, y tilos vacíos en la plazacuando mayo era todo tuyo y se confundía con el himno y la bandera flameando en el mástil y las medias tres cuartos me enfriaban las piernasnada parecía mas cerca y tibio que atardecer a medio mes juntos en la cocina arropados por el olor del chocolate y los
Me cae mal la soberbia en las personas. Pensándolo bien no es una rareza la mía, no creo que uno vaya por la vida queriendo encontrarse con engreídos y vanidosos. No salgo de mi casa deseando cruzarme con gente que se cree una divinidad y está dispuesta a demostrarte lo imbécil que sos a cada paso que das. Porque hay que ver lo inteligentes que son ellos, todo lo que han ganado por ser tan regios.
Se descuelgan como el hombre araña, descienden y se ensanchan hasta cubrirte con su red pringosa. Vos no querés, ¡qué vas a querer! pero ya sabés lo que te espera. Te aplastás a la pared como una mancha de humedad. Te diluís en el suelo como un charquito de agua. Mirás para otro lado con cara de yo no fui. Te camuflás con lo que tenés a mano, sos una maderita del parquet, son el diario, sos el saco
Es que el otro día me harté de su respiración en mi oreja y la despedí poco mas que a los gritos. Le dije bien clarito que se fuera. Que me dejara tranquila hacer las cosas, que el sol estaba ahí radiante en la ventana, que me gustaba el otoño y sus hojas, que no me pusiera a mirar los días como si fueran una especie de peste bubónica que se descuelga del calendario, que no me estuviera revolviendo
