"El viejo de arriba no sabe vivirno dejo que pinte mi cielo de grisy de ningún modo voy a permitirque me entristezca.Nadie lo podrá impedirtodo sea por sentirmachacando, machacando se nos fuepudriendo el rancho..."Y se quedó detenido un sueño.En el boliche de Benito en el barrio de Carlitos, en Fuerte Apache, donde los vecinos se amontonaron desde temprano acaparando mesas y cervezas desbordadas,

"Las esperanzas, sedentarias, se dejan viajar por las cosas y los hombres, y son como las estatuas que hay que ir a ver porque ellas no se molestan"-Julio Cortázar-Los árboles de mi calle hicieron un striptease durante meses frente a mi ventana, con un descaro inigualable para dejarme huérfana de los colores del otoño que adoro y ahora han sacado unos paraguas gigantes y se pasan el día quietos con

"En Buenos Aires los zapatos son modernospero no lucen como en la plaza de un puebloDeja que tu luz chiquititahable en secreto a la canciónpara que te ilumine un poco más el sol"El castillo de aquél príncipe de ojos negros, quedaba justo debajo de la autopista.Hacía mucho que había dejado de esperar un cielo azul y una planicie verde villar, para conformarse con ese cielo de cemento armado y ese pastizal

"El último organito irá de puerta en puertahasta encontrar la casa de la vecina muerta,de la vecina aquella que se cansó de amar."La mujer que vivía en la casita que sa había ido volviendo gris con el tiempo, jamás olvidaba tomar su pócima de veneno diario.Había encontrado la manera de sobrevivir a tanto olvido.Esos ladrillos que la albergaban a ella y a su perfidia, estaban tan comidos por dentro

"Sigo la estela de un cometa,o sigo mi instinto animal?Soy el peor enemigo que me podía encontrartengo un pañuelo y un cuchilloen el camino de vuelta a casamañana volveré vacío."Lo sacó del cajón de la cocina y se lo guardó bajo el abrigo de cuero. Antes de salir miró su casa por última vez y huyó sin dejar explicación alguna.La calle por la que desapareció caminando era tan siniestra como su aspecto

"Esos pequeños instantes y personas que, sin saber por qué, se nos pegan como hojas de otoño que en realidad debieran haber caído al suelo pero se quedan ya para siempre con nosotros"-Ybris- (Pensador, poeta noctámbulo, nube de madrugada, palabra encontrada, gracias)Llevo días buscando dentro mío la forma de decir que tengo miedo, pero mientras yo no admitiera que ese sentimiento me estaba dominando

"Pisaré de nuevo los viejos andenesque día tras día, soportan el pesode tantos que salen, con sed de distancias,de algunos que vuelven, con sed de regreso."Una de las cosas que mas me emocionaba de niña era escaparme a la estación de trenes para ver pasar al Ferrocarril del Oeste que cortaba la pampa por la mitad y me dejaba a mi con la sensación de que ese gigante de acero se llevababa mis ojos pegados

"Estoy buscando una palabraen el umbral de tu misterio".Di vuelta mi caja de palabras buscando algunaque explique este destino de andén que tengo y me quedé callada, mi ánimo entró a caer en cámara lenta y lo dejé caer nomás.Y una a una las palabras entraron a sufrir un efecto dominó y de pronto me invadió el mutismo, viéndolas desparramadas sobre la mesa, agotadas de tanto decirse, desgastadas de

"En los anchos de montes frondososdonde la vida pasara el paisano,vaga sola en el suelo pampeanouna loca con lánguida fazesta loca que en tiempos pasadoshabitara en las horas de amoreshoy esparce sus tiernos clamoresen la Pampa que duerme en la paz."-La loca de amor- (Vasquez-Podestá)Estaba loca, decían en mi casa y en el pueblo.Yo la veía pasar siempre agitada, sus apuros eran tremendos, primero

"Ahora,llévame a un mundo irrealyo te voy a seguircon los ojos cerrados."Esta es la historia de un flechazo.Una historia simple, cortita como tantas historias de gente que abunda en calles y plazas.Una historia donde estaba Cupido de lo mas aburrido en plena primavera y cabeceando sentado en el banco de una plaza y de repente sintió que su flecha se le escapaba, no era su intención soltar la flecha,

"Al llegar hasta el umbralun candado de dolorme detuvo el corazón".Me gustan las casas viejas.Me gusta hurgar con la mirada esas casas con historia, que se les ve la vida transcurrida en las arterias de sus paredes desgastadas.Y estoy obstinada con una, que se nota abandonada, deshabitada, cansada de tanta vida.Es amarilla, de un amarillo llovido por todas los vendavales acontecidos en el tiempo;

“Y juntos,junto a un fuego imaginarioabren paquetes y entre regalosse dan un beso que dura siete segundos”Hace un año atrás, un día como hoy, dueña de una gran incertidumbre sobre mi vida, busqué un refugio y poco a poco conocí una extraña raza de noctámbulos y diurnos ciclópeos.Al principio era tal el temor que sentía que solo leía sus blogs, pensaba que no era para mi, que estaba desubicada, como

"Te propongo,un amanecer cualquiera aferrada de mi brazocompartiendo una quimera te propongo simplemente...Te propongo...que me quieras..."En 1970 ella era una adolescente, el amor de su vida era Sandro y para colmo se llamaba Rosita.Sandro, Sandro de América, el de Los de Fuego, el de Rosa Rosa, el de las películas que se quedaba ciego, paralítico, la chica linda y rica se enamoraba de él y de fondo,

"Tus ojos son oscuros como el olvidotus labios apretados como el rencortus manos dos palomas que sienten fríotus venas tienen sangre de bandoneón.Tus tangos son criaturas abandonadasque cruzan sobre el barro del callejóncuando todas las puertas están cerradasy ladran los fantasmas de la canción."Llegó de la calle más por costumbre que por ganas y se tiró en el sillón que mira el fondo, puso algo de