-NAvenzard- Yo ya sé cómo es esto. Mirá que le doy vueltas al asunto y no consigo modificarlo. No sé si es mi lado oscuro, no sé si es la punta de la realidad a la que no le encuentro remedio, salida o cura, no sé si soy yo que no me dejo engatusar con discursos demasiado ingenuos…Y digo demasiado, porque si hay alguien ingenua en este mundo, soy yo. Han de creerme, soy naif. Soy una pinturita.
Cuando encontré tus versos olvidados en ese cajón, supe de mi. Te vi atrás de todo eso, flotabas en el aire, fantasmal. Danzando como el humo de mi café, haciendo medias nubes. Te presté mis ojos, te di mis manos, quité el tiempo que te cubría de polvo hasta que la mañana se hizo blanca. Y podés estar tranquila, supe ver esos ojos que vos esperabas subidos a los altos edificios de tu barrio.
De aquella orilla lo que siempre vuelven son sus fantasmas destejidos. Esporádicos restos de una memoria anzuelo. Evocación de los dientes en la carne y el tajo. De esas horas lo que flota como tibio aliento es el moho de la tarde, aquí en mi cuello. Tarde que vuelve como una ola que no puede olvidar el muro que prometió rasgar. Y sin embargo secreta muda me volví puñal hondura charco. Ay
Otra vez el frío se pobló de habitaciones y mi cuerpo se puso a temblar como una cuerda recién tensada. Entre huecos oscuros, destechados y solos, transito el día haciendo que el mundo de a ratos me pertenezca un poco. Entre los diarios y la radio y los libros y las cosas me hundo perdiendo el interés. Me hago jirones en el vaivén de las horas grises. Me voy nublando sin amenazas de lluvia. ¿Y
