"Y por eso es tan importante estar soloy atento cuando uno está triste:porque el momentoaparentemente carente de acontecimientos e inmóvilestá mucho mas cerca de la vidaque aquel otro momento ruidoso y casualen el que la vida nos pasa como desde afuera."-Rainer María Rilke-Es tarde. Todo está cerrado, hasta la mismísima noche.Incluso mis ojos bajan las persianas.Se van para adentrodeslizándoseporunpasadizoqueconocen
"Yo te pido la cruel ceremonia del tajo, lo que nadie te pide: las espinas hasta el hueso. Arráncame esta cara infame, oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre."-Julio Cortázar-No puedo escribir.He tapizado la ciudad con mamarrachos, he pegoteado esperanzas partidas en tu nombre, he atravesado el cielo encontrando desventuras, he abierto los ojos y te he visto parado frente a mi.Materializado.Comiendo
"Moriré en Buenos Aires, será de madrugada, que es la hora en que mueren los que saben morir. Flotará en mi silencio la mufa perfumada de aquel verso que nunca yo te supe decir." -Piazzola y Ferrer-Se adentró en un territorio pringoso y oscuro al sentarse sola en su mesa.Comenzaba en silencio su noche larga.Estaba por cenar.Una vez metidos los pies en la sopa de barro comenzó a masticar la luna que
"los lentes,la estatua de salel suicida y su gato irreallo que fue, lo que es, lo que ya no será..."-Fito Páez- Yo no sé qué mira.Hay días que la veo quietita convertida en estatua de sal, con los ojos dormidos, pero abiertos. Tiemblo al acercarme de puro miedo que me da despertarla y cuando lentamente me aproximo, escucho el sonido libre de su respiración como si bailara, como si caminara por una
He querido llamar así este post, porque no hay nada que me guste mas en la amistad que compartir tesoros.Verán, no tengo muchos, pero los pocos que tengo son del tipo sencillo, con desperfectos y todo, incluso algunos necesitan de dos o tres miradas para ser vistos.El tesoro de los libros y sus escritores, de los poetas, de los músicos que respiran poesía y de lo que ellos me han facilitado la vida,
"En esta noche tan fría y tan mía pensando siempre en lo mismo me abismo"Afuera llueve y Atilio se refugia en el sofá que está mas cerca de la ventana.Enciende el último cigarrillo del día, busca entre sus discos el de Johnny Cash, pone algo de música, toma un vaso y busca el whisky que le regaló Elisa para su cumpleaños.Se choca contra su maletín y casi termina con el líquido derramado.Su corazón
"O acaso aquél romance que sólo nombracuando se pone triste con el alcohol"-Homero Manzi-Atardece.Voy buscando entre las calles un lugar, hasta encontrarlo.Al entrar me dirijo al mozo -una mesa por favor- él me devuelve una sonrisa amable mientras me acompaña y me indica una, casi al fondo del café. Está apoyada sobre una pared cruda, que deja ver el esqueleto de ladrillos, despellejados y añejos.Es
"En una manohay palabras escritas con fuegoy en el corazón haycien pájaros menos"-Los Rodríguez-No sé de dónde han venido estos pájaros ciegos y flacos, que han hecho querencia en esas ramas del fresno.Los veo languidecer día tras día.Volverse cada vez más oscuros, más livianos. Ya no vuelan, apenas se mueven y creo que ni siquiera son ellos los que se hamacan camuflándose entre las ramas, me parece
