
Se me están acabando los boletos hoy es lunes en el andén hay una ventana, una foto, una brisa te espero en Boleto de ida y vue
Grito en medio de la pesadilla grito fantasmal grito averiado grito oxidada y lenta cae mi voz resbalándose entre las horas que grito grito no me persigas mas pidiéndome claridad que estoy a oscuras, gritodame un respiro, grito viento retumba el soplido yermogrito airebaldío grito la topografía que perdí el paisaje
Uno. Hoy es el día de los "boletos", es lunes! Te dejo acá el boleto para pasear, no tomes este auto que te puede dejar en banda en la esquina, mejor subite al link que te lleva derechito y sin riesgos. Es cortito como patada de chancho. * * * Dos. Este es largo como esperanza de escritor. Es un boleto con explicaciones, o de cómo un estado de tristeza te puede complicar la
-Chagall- Creo que perdió sentido todo. Me gira en la cabeza una letra de Fito. En un par de minutos sale el sol y mi corazón ya no va mas (a buscar el aire luz)Acá estoy tirando cables para tejer una red que me sostenga en este cielo despojado de nubes, sin embargo... Un día buscoy busco otroy otro mas. Hoy, construyo con palitos de fósforos quemados una
Preámbulo a un silencio Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un árbol en verano y se calla. (? ¿Dije tranquilamente? falso, falso: uno se sienta inquieto, haciendo extraños gestos, pisoteando las hojas abatidas por la furia de un otoño sombrío, destrozando con los dedos
Entre otras cosas, escribo para que no suceda lo que temo; para que lo que me hiere no sea; para alejar al Malo. Se ha dicho que el poeta es el gran terapeuta. En este sentido, el quehacer poético implicaría exorcizar, conjurar y, además, reparar. Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradura. Porque todos estamos heridos.
Alejandra Pizarnik