De chiquita dos acontecimientos le hicieron creer que ella era una promesa.El primer hecho fue una desgracia.Su abuelo Florentino, que era otro contador de cuentos que ella tenia acaparado para sí, que se sentaban juntos a a escuchar por radio la novela del mediodía, que hacían paseos en bici, que le cocinaba pucheros y se pasaba horas hablándole de Madrid, una dia se fue al cementerio como de costumbre,

Crub me invitó a participar de una cadena en la cual tenia que enumerar 5 hábitos extraños mios.Me tomé el atrevimiento de dejarlos en su blog ya que yo no cumplía con los requicitos requeridos y una de mis tantas rarezas es que soy incapáz de enviar una cadena, pero me gustó pensar en mis cosas extrañas y leer las de los demas.Pensando en qué cosas hacía yo que los otros veían como extrañas, recordé

Para Aye, que ahora es Sol Mayor.
(Para mi Sol)Te quiero bebé.En el desorden casi acostumbradode juguetes y revistas deshojadasme río con lágrimasy vos tambien te reís.Las dos aturdidaspor un globo que mordiste y estalló en tu cara,carita de papel,de tiza,de polvo.Naricita sucia,cara con miguitas, te quiero.- 8 de Febrero de 1989-Para vos, que me hiciste pasar las noches mas largas de mi vida, que me robaste el sueño durante años,

Sobre las tormentas
El otro dia vi Twister, nunca me llámó la atención el cine catástrofe, asi que esa peli habia pasado sin pena ni gloria para mi cuando se estrenó y estaba haciendo zápping cuando una imagen me enganchó y me quedé a verla.Era un cielo parecido al de la foto, que atemorizó a Crub. Tambien a mi me dió temor.Una gran tormenta en las puertas de la ciudad, la mas grande en el ultimo siglo se avecinaba.La

El estracto de un perfume que olvidé.
¿Cómo eran esas calles que olían a magnolias frescas? O era a limones? Yo me fui olvidando los perfumes de esas calles, los fui cambiando por otros y de tanto en tanto la memoria me los pide, me llama a rescatarlos.Yo soñaba con la ciudad grande, con caras desconocidas que no se veían obligadas al saludo, yo buscaba el anonimato y me perdía en los suburbios, eran desvíos que yo elegía para no cruzarme

El anhelado puerto. (Segunda parte)
He nadado un largo trecho para llegar aquí, he ido y venido una y otra vez antes de arribar, porque como temía que mi alma se viera muy desnuda la tapaba con velos y asi tan incómoda estaba, que me quedaba muda. Me parecia sublime que el equipaje fueran palabras, me parecía que entre mis pertenencias era lo mejor que podía tener, porque durante años hice acopio de palabras, creo que es mi mejor tesoro,

El anhelado puerto.
Vengo con las manos medio vacías, casi avergonzada, pero vengo.Antes de venir para acá me fijé si podía traerte algo, como para que te alegraras si pasabas y me veías y a falta de las propias pensé en unas palabras prestadas.Me figuro un lugar, un lugar cualquiera, sin imagenes de fondo siquiera, sin árboles, ni bancos de plazas, ni sillas de cafés, ni carreteras...Un lugar blanco, donde yo te dejo

Una escalera al cielo
Era de noche y yo estaba triste porque me habia dado cuenta que la luna era de todos menos mía, me habia quedado sentada en el jeap de mi viejo, mirando el cielo hasta ponerme a llorar.Nunca supe cómo llegó, pero de repente lo encontré ahí, sentado a mi lado y ofreciéndome su pañuelo perfumado y mirando el cielo.Tampoco recuerdo cómo fue, pero me dijo que podía hacer una escalera al cielo, me señaló

Yo creía en los fantasmas.
Yo sabía que en el rancho del medio de la manzana, vivía un fantasma.No tenia gran preocupación porque solo lo veía una vez por dia, a la mañana muy temprano cuando el fulano corría por el patio y yo desde mi casa lo espiaba para ver qué hacia.La cosa era así, yo me trepaba a los árboles mas altos para leer tranquila las revistas de mi hermano mayor, que obviamente no me prestaba y aprovechaba a leerlas

-Pasaje-
Entre otras cosas, escribo para que no suceda lo que temo; para que lo que me hiere no sea; para alejar al Malo. Se ha dicho que el poeta es el gran terapeuta. En este sentido, el quehacer poético implicaría exorcizar, conjurar y, además, reparar. Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradura. Porque todos estamos heridos.
Alejandra Pizarnik
Farolitos del camino
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