"Todas las hojas son del vientoya que él las mueve hasta en la muerte"-Luis Alberto Spinetta-Donde vivo es otoño. En mi casa es otoño. Me refiero al perímetro que delimita las dimensiones del terreno donde está erigida mi casa. Ahí es otoño. Para ser mas precisa, en el frente y fondo de mi casa, es otoño. También en la superficie exterior e interior y todos los recovecos de mi casa, es otoño.De modo

Los días transcurren sumergidos en un viaje submarino, adentro de una pecera redonda. Todo lo que veo es apacible, blando, sin bordes filosos, una tortura sin dolor.Se ha borrado un paisaje vital.Abro la ventana para cambiar el agua y los tejados color ocre brillan bajo las primeras luces de la mañana. El agua aún es tibia, sin olas encrestadas. Los árboles todavía lucen su follaje verde y están repletos

"No habrá flores en la tumba del pasado"-Andrés Calamaro-En el marco de una puerta que conduce a un zaguán cargado de geranios florecidos, asomó su perfil. Su solitario e impúdico perfil de niña espiando.Se le trepó a las rodillas una suerte de vértigo que le terminó en la boca, cuando los vió besándose apretados contra la pared del fondo.Ella no hubiera querido ver cómo sus cuerpos se desnudaban

“Algunas flores crecen en las dunassube la marea y se hacen invisiblesalgunas duermen a la luz de la lunapersiguiendo sueños imposibles”-Quique González-Se fueron todos después de terminar empachados de sol.Lo bajaron del cielo y se lo comieron en una gran fiesta que duró semanas. La rutina era despedazarlo con dientes filosos protegidos por pantallas solares cada día.Cuando llegué lo repartían desgarrándolo