"El dia que me dijiste adiósel tiempo se paró o a mí me parecióy entre los dos hay palabras escritas con vientoNo hace falta decir adonde van 100 pajaros volando! "Su cuerpo había tomado la forma de una jaula de pájaros.Al principio era fácil llevarlos por dentro encerrados, entre ellos se entendían, no se amontonaban todos en la puerta, existía el respeto, no ansiaban salir por mas cielo, no les

Hablar desde la ausencia,desde las antípodas de esta inyección de sombra.Hablar con la palabra suspendida,con la amenaza de la palabra,con su pasado más remoto. Porque aquí y ahora la palabra no existe.Tan sólo queda su identificaciónen los archivos policialesde la historia del hombre. Su sonido es un coágulo en el tiempo.Su escritura es un pálido diafragmapara las tácticas funestasdel corredor de

Yo no sé si fue negro de mis penas o fue rojo de tus venas mi sangría... -Tinta Roja- Cátulo Castillo Llevaba el día entero queriéndomela sacar de encima.Hice innumerables esfuerzos por separarme de ella y nada resultó.Juro que al salir de casa corrí casi con desenfreno las primeras cuadras donde el sol arrecia para ver si así se daba cuenta, pero no le importó, ella tambien apuró el paso, es mas

"Antes y despues de las rosasves a través de las cosas"-Andrés Calamaro--Como una espina clavada en mis ojos, así me duele esta mirada-.Alguien que me ha hecho así, me tiene los párpados sujetos y las pestañas petrificadas y de esta manera absurda tengo que soportar la tortura de mirar y mirar todo el tiempo.Sin horarios, esa es mi condena.No me enseñaron cómo era eso de cerrar los ojos y distraerse,

"A veces siento que me hago viejo muy rápidamentedesde que colgué mis añossalvajes en un clavo en tu frente"Recien había llegado y se sentó en el medio de la sala a mirarme con una sonrisa perfecta.Tenía la expresión de la felicidad en su rostro, le brillaban los ojitos y entre sus manos los castillos llegaban hasta las nubes y tenían que andar esquivando estrellas.Era de pocas palabras, entonces

"Mi vida fuimos a volarcon un solo paracaídasuno sólo va aquedarvolando a la deriva"Paloma -Andres Calamaro- Ella la traía guardada entre sus dientes, desde hacía un tiempo. De pronto cuando él estuvo enfrente no supo cómo, sin mediar explicación alguna, una palabra saltó de su boca sin paracaídas y casi como un pájaro recién nacido intentó volar.La palabra hizo pequeños malabares en el airese quedó

"Ellaes la flor mas bellavagando por las estrellasbrilla mas que el sol"Ella habita en un territorio mágico, el de los sueños por cumplir.Durante horas los fabrica, casi en eso se le escapa el dia. No tiene tiempo de pequeñeces como estudiar materias intrascendentes del colegio, ni cuestiones que la alejen de esa escalera que la lleva a su guarida.Allí es donde ella apila entre nubes de caramelo ladrillo

"Abro la puerta como un poeta fértildándose a conocerel horizonte no es el río" -Andrés Calamaro- Tengo la ternura parada en la puerta de calle.En el umbral de mi casa está quietecita, mirando sus pies, que se han quedado pegados al piso sin movimiento alguno.Toda ella comenzó a crecer hasta desbordarme y como si se tratara del agua que corre por la canilla, llena el balde y entra a derramarse por

Esto que voy a hacer es lo mas extraño que se me ha ocurrido en el blog, pero en verdad tengo muchas ganas de compartirlo con ustedes :)Cuando se entere mi madre, que se lo voy a hacer saber luego, se que le van a brillar los ojitos de felicidad, asi que aquí va:Este es un mail que acabo de recibir en respuesta a uno que le envié con el post del día de la madre, al cual le adjunté los comentarios

Pena de tu ausencia sin retorno pena de saber que no vendrás, pena de escuchar en mi abandono voces que me acusan al llegar.Dolor amigo de estar con tu sombra remordimiento de saberte buena dolor lejano de oír que te nombran las voces muertas del ayer feliz.Abandono -Homero Manzi-Casi donde terminaba el pueblo, allá donde las luces se fundían con el campo, el Tano le había hecho a su mujer, con sus

COMO PAJAROS EN EL AIRELas manos de mi madre parecen pájaros en el aire,historias de cocina entre sus alas heridas de hambre.Las manos de mi madre saben que ocurre por las mañanas,cuando amasan la vida, horno de barro, pan de esperanza.Las manos de mi madre llegan al patio desde temprano,todo se vuelve fiesta cuando ella juega junto a otros pajaros;junto a los pajaros que aman la viday la construyen

"Me despiertan las noticias en la radio y me abruma la locura de los días y me aprendo de memoria el calendario las maneras de vivir son sólo mías"-Quique-Buscando no perderme de mi, intentando asirme de mis motivos mas urgentes y dejar de resbalar por un terreno pantanoso intento bucear en mis orígenes, viajar al principio, atrapar entre mis manos qué me trajo hasta aquí, qué fue lo primero que busqué

"Hay cien motivos másDe los que había ayer En el lugar de aquello que perdimos "-Quique Gonzalez-Los motivos están, los he visto despues de lavarme la cara y quitarme la ceguera de estos días, los he visto alucinando historias que ojalá pudiera ser capáz de escribir, disfrazados de luces y caminos, los vi desenmascarados y con sus verdaderos rostros, los vi sin maquillaje, sin sombreros, es mas vi

Hay días en que me faltan los motivos.Son esos días que ya intuyo que nada va a ocurrir, que nada me va a venir a buscar, ni yo saldré corriendo por nada.En esos días no habrá un cuento dormido entre mis labios, ni oración que me provoque, ni una palabra pegada al paladar, ni una idea que entre a saltarme en la cabeza pidiendo salir.Ya sé que no habrá canción posible que me tenga atrapada, ni verso,

"Y ¿qué es el amor sino metafísica?"- Miguel de Unamuno -Y ahí detrás de esa puerta clavada con estacas se reconocieron la mirada, que ni siquiera era una mirada de ojos, era de luz, eran muchas lucecitas luminosas que se movían todas juntas, así como superfelices de estar tan unidas entre si y mucho mas felices de estar reconociendo otras muchas lucecitas destellantes despues de tanto tiempo de solo

Alma, no entornes tu ventana al sol feliz de la mañana. No desesperes, que el sueño más querido es el que más nos hiere, es el que duele más. Todo se habia ido gastando de a poco, las paredes de los cuartos, el papel de la sala, la pintura en las ventanas, los pisos se habian ido cubriendo de un polvo consistente y las hojas de todos los años se habían acolchado en lo que alguna vez fue un patio.

Alma, si tanto te han herido ¿por qué te niegas al olvido? ¿Por qué prefieres llorar lo que has perdido, buscar lo que has querido, llamar lo que murió?-Desde el alma-(Rosita Melo) Subí a ese camión de transporte que ni sabía para dónde iba, porque sentí el impulso de hacerlo y en un momento determinado sentí el mismo impulso por bajar y me tiré. Se abría una carretera ardiente ante mi, el camión